No les gustaba limpiar la casa. La Casa tenia que estar en orden, pero sucia. Tenia que Haber hongos de humedad, polvo, basura y demás suciedad, pero eso si, cada cosa en su lugar.
No les gustaban los cuentos de Pombo, el moralismo que latía en ello les daba una sensación de… de eso mismo, eso iba a decir yo, por que eso fue lo que ellos dijeron; era misma sensación de… que le producían los vecinos, que les encantaba limpiar la casa, pero era en verdad un desorden, todo les funcionaba al revés y nada estaba en su sitio. El saber que gente así vivía en la casa de al frente les producía una sensación de… y se arrancaban los pelos, y lloraban, y se ponían bravos, y se quejaban y lo peor de todo, siempre, siempre, la cena quedaba arruinada. Por mas que se esforzaran, la presencia de esa familia de al frente los fastidiaba, les dañaba sus vidas. Mientras tanto, los del al frente, que eran ignorantes o indiferentes a la situación, colocaron tranquilamente (en el sitio equivocado, claro esta) un tapete en la entrada que decía: “Hola, bienvenido a la casa de los Gonzales, siéntese, como se sienta usted en el sillón de su casa, por que esta también es su casa” esto sucedió justo el mismo día que Manuel (el hijo de los García) les traía de regalo un tapete que decía “Dios Bendiga este hogar”, ante tal hecho, cabe resaltar que Manuel regalo el tapete no por que lo hallo lindo, o que tuviera un mensaje significativo para el, lo compro como regalo, como un ser humano que sabe lo que el otro quiere, y como se pone el otro de feliz cuando se le regala algo. Tal hecho los hizo emprender su Jihad.
Anécdotas de este odio irracional se pueden relatar. Un día, García le tiro una granada a Gonzales, la casa quedo destrozada. A la semana recibieron una canasta de fruta como agradecimiento de los Gonzales por haberlos ayudado a remodelar la casa, ahora los niños podían jugar tranquilamente sin chocarse contra las paredes (esas malignas paredes, siempre trayendo desgracias), ahora todos eran más felices. En otra ocasión Manuel fue a comer con los Gonzales, y sus padres quedaron aterrados cuando les conto que puedo comer el postre desde el comienzo. Todos estos eventos memorables, sumados a una cotidianidad de constantes aguijes, reforzaban cada vez mas el odio de los García.
Llego el día, no se puede vivir en guerra para siempre (el día llego así de rápido por que no se como llenar otro espacio) y los García enviaron con Manuel, una carta con gas venenoso, que los mataría a todos los Gonzales al instante, también al pobre Manuel, pero había que hacer sacrificios, esto es por el mundo querida, es por el bien del mundo. El plan resulto a la perfección, y García al fin pudo leer el periódico con tranquilidad todas las mañanas, al fin pudo burlarse del mundo y deleitarse en tertulias burocráticas con sus amigos.
Al año les llego una postal, de Manuel, que les enviaba una foto de la casa de los Gonzales en una isla tropical, dándoles las gracias, jamás habían sido tan felices, les agradecían toda una vida de felicidad, en su honor, los Gonzales habían bautizado la aldea Villa García, donde todos los días, la gente se entregaba cartas con gas para demostrarse su amor. Reinaba la paz.
sábado, 27 de junio de 2009
viernes, 26 de junio de 2009
Masacre en Disney Channel
"Ustedes cuando aman- Ustedes y Nosotros. Mario Benedetti
exigen bienestar
una cama de cedro
y un colchón especial
nosotros cuando amamos
es fácil de arreglar
con sábanas qué bueno
sin sábanas da igual"
En algún momento durante la grabación de Hannah Montana en los estudios de Disney, apareció armada con metralleta la cantante Britney Spears acompañada de la actriz no tan popular Raven Simone, prosiguieron a tomar a todo el estudio como rehén, ni siquiera las inocentes cámaras y lámparas se salvaron de tan abominable ira irracional. A pesar de las negociaciones, el estado depresivo de tales incomprendidos criminales origino una tragedia sin precedente, donde falleció Hilary Duff, que solo pasaba tranquila por ahí, los gemelos de Zach y Cody, y Myley Cirus (para gracia de los fans, Hannah Montana sigue viva), la perdida mas lamentable es la de Dakota Fanning, que nada tenia que ver en el asunto.
Después de dos largas horas, las secuestradoras desesperaron y se suicidaron. A tal episodio la productora respondió:
“Es una tragedia, pero no hay de que sorprenderse, este tipo de cosas pasa.”
Juan Pérez. Periodista del Diario ¿Tonces? Viernes 26 de junio de 2009
jueves, 25 de junio de 2009
Pequeña Aventura con el dinero del País de los Cronopios
This One Goes to Ligia, she's knows about Praha
He decidido que la siguiente sea una crónica.
No me gusta la crónica. Me parece tan irreal, tan poco interesante, y además, siempre me quedan tan mal. Cuando quiero dar una señal acerca de mi vida en un cuento, queda mal, horriblemente mal. Bueno, esperemos que las citas a Cortázar me ayuden a salvar un poco este relato (que ya va empezando a morir como ese Hámster histérico que se come a si mismo… ¿Dónde está mi veneno para ratas?).
Resulta y pasa que para esas épocas de Septiembre de 2008, me había mudado a Heidelberg, un pueblo muy popular en Europa por su reconocida universidad, famosa por haber educado a Geothe, a muchos otros y tal vez hasta Kant. Vivía encantado, el barrio del centro era todavía un pueblo de cuentos, entre un población pequeña, abundaban un monton de turistas Coreanos, que le tomaban fotos a todo, se casaban y subían al castillo, pero nunca a Königsthul. Jamás vi a uno de esos dando un paseo por Phyloshopheweg, que cierto es que no es nada del otro mundo, hasta que se llega a una piedra con un grafiti del joven Kant y demás poetas famosos para el pueblo alemán. Me encanto como estos jóvenes hacían vandalismo fuera de las jardines del castillo y del centro de la ciudad, aislados en la naturaleza, entre arboles feos que ganan belleza al morir en otoño y dejar el piso pintado de naranja. Hay que ver Heidelberg en otoño, es su mejor estación. Hay que ver Heidelberg con Mirkel, padre de dos hijos, mitad polaco y profesor de alemán para extranjeros en un instituto escondido en plena calle principal del centro, donde no se puede fumar al aire abierto y las bicicletas por algún motivo parecen incomodar.
A pesar de tal ambiente histórico, de cafés y operas por las tardes y discusiones de cervezas, poemas en todos lados (hasta aquí llego mi concepción del alemán como un idioma feo), ferias de libros de Milán Kundera y Kafka, Goethe a donde quiera que mires, Borjes en alemán, y bueno claro, los best-sellers, pero el teatro alternativo del cine alemán y… bueno ya les dije acerca de las tardes de opera en la iglesia; como decía, a pesar de su completísima y abierta biblioteca, Heidelberg se volvía insoportable, era muy pequeño, sin nada que hacer, cuando hacías algo, tenias que esperar hasta las cinco de la mañana, es decir, tenias que descargarlo todo, porque el Tram no funcionaba hasta tarde. Bueno, siempre esta Manheim y Karlsruhe cerca, y ahí siempre vivirá un amigo donde te podrás quedar, pero en fin, no es lo mismo. En comparación con Berlín (que fue de donde me mude), en Heidelberg no había nada que hacer.
No había nada que hacer porque casi todos los habitantes eran “famas”. Gente irritable, tonta, complicada, aburrida, anciana, lo cual es sorprendente por que Heidelberg es un pueblo que solo existe por su universidad y está lleno de jóvenes estudiantes vigorosos y ávidos de licor. O eso creí yo.
Bueno, Berlín tenia de todo, es el “cosmos” al fin de cuentas. Pero quería hacer algo especial, (quería, no sé qué) me faltaba un Pergamon, un Yamm y un Habana Club, también un amigo latino y alemán completado con un árabe con quien beber y escuchar comentarios racistas hacia los rusos (de mierda),ahh, pero como dice el poema:
"Was thustu mich hie angaffen?/ Hastu nicht gesehen den alten Affen?/ Zu Heydelberg sieh dich hin und her,/ Da findestu wol meines gleichen mehr."
Isaías, un amigo mío, ya soñaba desde mucho antes con ir a Praga, capital de la bohemia, titulo no mal atribuido ya que para deleite de incomparable pero disimulada ignorancia, así se llama el departamento Checo. Yo no tenía ni la mas mínima idea de Praga, en séptimo había hecho una expolición en Geografía sobre República Checa, y todo mundo me hablaba de Praga, y luego estas tres chicas checas, una fea, otra linda y recatada, y otra linda y liberada, recuerdo el nombre de las lindas, ya que además de ser rubias hermosas fueron grandes amigas.
Mientras preparaba mi maleta (tarjeta de crédito, trescientos euros, cepillo de dientes, peinilla, pantalón, chaqueta y ya está… ¿boxers?), encontré un copito Johnson cerca a mi desodorante (¡JAH! casi te olvido). Oh el gran dilema de mi vida, no hay nada que me dé más placer que limpiarme los oídos, primero como niña rica advertida pero descubriéndose, dudando, sabiendo lo indebido, todo lo malo que conlleva, peor que ser adicto, fracasado o homosexual, podría quedarme sordo si no me empiezo a cuidar, pero que rico es rascarse por dentro, con cuidado, jugar con los ángulos, encontrar el punto G del oído, liberación de endorfinas, nada de vulgar excitación, esto es mejor, mucho mejor. Soy un tarado, puede habar comprado mas de esos, ese lo había usado, y no la había botado a la basura, llevaba unos días al lado del desodorante, sabia que me iba a infectar, sabía que iba a producir una alergia, me acorde de mis doloridas y frecuentes inflamaciones a mi oído cuando era niño y son la causa de su morfología y fisiología un que dejan un marco prometedor a futuras patologías. Bueno al carajo, me quite el asco, me rasque, que acto tan pensado, y aun asi tan absurdamente obvio, era puro sentido común. Fui tan feliz.
En el tren nocturno a Praga (que yo viajaba en tren nocturno y en varios trenes de segunda para ahorrar dinero, porque no pude pagar Ryanair o EasyJet porque el viaje fue improvisado unos días antes por pura pasión o desesperación al ya descrito estado de aburrimiento y de incompatibilidad con la sociedad y cultura europea, si, europea, en general, escapaba de Europa viajando cada vez mas en ella, adentrándome). Que se había retrasado dos horas, sumados al hecho que había perdido mi tren en Frankfurt por unos míseros cinco minutos, hecho que me hubiera encantado y hubiera disfrutado, si mi oído no estuviera ya infectado… crónicamente infectado, sentía que moría de dolor, nada duele mas que el oído, se lo aseguro compadre. Dolía, mi cabeza también, pero menos que mis oídos, no podía ni rozarlo, salía al frio para ver si se desinflamaba, llame a mis viejos, les dije acerca del oído y que estaba en algún lugar de la frontera y que no había ninguna droguería abierta cerca. Tenía que aguantar, Praga se volvió un premio, una civilización perdida en la noche, protegida por un montón de bosques y pueblos barbaros, un camino mortuorio hasta la tierra prometida, donde brotaban droguerías abiertas a las cuatro de la mañana y donde podría comprarme un antiinflamatorio, seguramente hablen checo, pero yo tengo el inglés y el alemán, con alguien podre hablar.
No hay mucho más que decir, morí muchas veces en ese viaje, lo soporte lo aguante. Al final, llegue a Praga, desesperado por un taxi, pero yo soy un aventurero (escucha para un tacaño joven) llegare con las indicaciones de internet a la dirección, quien necesita un taxi, o un mapa. Sorprendentemente lo hice, y me instale en el precioso hostal. Cuando llegue a la habitación había un viejo contando medicinas, me saludo, como si no hubiera visto a otro hombre con vida desde hace tiempo, me dijo que se llamaba Fabio, o Ilario, bueno llamémosle “Io”, por que las chicas inglesas le decían así (¿Tognio?) Bueno, al verle contar medicinas le pregunte sí tenía un Advil, Se emociono, me dijo que era Bioquímico y farmaceuta, con yo no se cuantos PhD, y que acababa de llegar de un congreso en München, donde le habían dado una droga especial para…¿de qué padeces amiguito, no será acaso el oído? ¡PERFECTO! Pero hey, cuidado, te pone un poco lelo y algo alegre, pero con dos dosis te cura una otitis, deberías comer algo o tomártela con una RedBull. Todas esas advertencias solo hicieron hacerme querer mas la medicina, la tome y me la tragué, primera vez que lo hago sin asisitencia de algún fluido, y en el instante, sentí como mi pabellón auricular y mi oído medio se dilataban, y como ese asqueroso y oloroso liquido infeccioso abandonaba mi oído, sentí como el dolor se iba, y junto con eso, una insuperable sensación de risa y de cansancio, le di las gracias, y dormí un rato, luego me despertaron, había que salir con las chichas, había un mexicano, una checa y una inglesa, bueno, salgamos, al fin y al cabo vine a Praga a conocer.
Mi primera impresión fue el dinero, aquí tienen otra moneda, tengo que cambiar mis euros, se que cuando vuelva no los volveré a cambiar, se quedaran así, como el único suvenir del país de los cronopios, eso, y una postal de la estatua San Wenceslas (Sv.Václava en Checo), el patrono de la bohemia, quien monta un caballo al revés suspendido en el estilizado techo de el callejón de Lucerna. Que hermosa es Praga, todavía conservo la postal de Isaías, se la di, pero por algún motivo no se la di, y se quedo dando vueltas en mi cuarto cuando regrese a Colombia. Me pregunto si el vendrá a recogerla algún día. No quiero entrar en mas detalles de cómo fue Praga, debo decir que cuando se le habla mucho de algo, esto tiende a ser menos de lo esperado, pero si se va con cierta ingenuidad, se encontrara a la ciudad insuperablemente hermosa, porque lo es, pero una ya va envenenado de haber conocido Bruselas y Barcelona, y bueno, una ve con otros ojos, y se da cuenta que todavía persiste la Bohemia (en tu cara, Paris mentirosa) y que se puede salir de noche y ver las luces con una pareja de rubios bachilleres en un bar de vinos calientes.
Que linda es Praga, no sé como terminarla. Ya quiero terminar, pero aun así parece que ahora les quiero contar, pero si les cuento va a ser aburridísimo, mejor vallan ustedes mismos, caminen y si quieren, atrévanse a escribir, (por que les va a dar ganas de escribir) y bueno, que más se puede decir, no quise volver a Heidelberg en esa ocasión, me fui a Ámsterdam, y eso es una historia para otro día.
Lo que respecta el dinero, cabe decir que cambie muchos euros a coronas checas y no las use, y lo traje de vuelta, ese fue mi único y verdadero suvenir.
“Cuando los cronopios van de viaje, encuentran los hoteles llenos, los trenes ya se han marchado, llueve a gritos, y los taxis no quieren llevarlos o les cobran precios altísimos. Los cronopios no se desaniman porque creen firmemente que estas cosas les ocurren a todos, y a la hora de dormir se dicen unos a otros: «La hermosa ciudad, la hermosísima ciudad.» Y sueñan toda la noche que en la ciudad hay grandes fiestas y que ellos están invitados. Al otro día se levantan contentísimos, y así es como viajan los cronopios.”- Viajes. Julio Cortazar. Historia de Cronopios Y De famas.
“En Praga cunde una modesta temperatura de quince bajo cero, por lo cual el cronopio y su mujer casi ni se mueven del hotel de tránsito donde personas incomprensibles circulan por pasillos alfombrados. De tarde se animan y toman un tranvía que los lleva hasta el puente de Carlos, y todo está tan nevado y hay tantos niños y patos jugando en el hielo que el cronopio y su mujer se toman de las manos y bailan tregua y bailan cátala diciendo así: ¡Praga, ciudad legendaria, orgullo del centro de Europa!”- Viaje Al País De los Cronopios. Julio Cortazar. La Vuelta al día en ochenta Mundos
“´-Vea amigo, váyase al carajo.- Almuerzo. Julio Cortázar. Papeles Inesperados
Para Inmensa sorpresa de la fama, el cronopio obedece instantáneamente, es decir que desaparece como si se lo hubiera bebido el viento. Por supuesto el fama no llegara a saber jamás donde queda el tal carajo, y el cronopio probablemente tampoco, pero en todo caso el almuerzo dista de ser un éxito.”
He decidido que la siguiente sea una crónica.
No me gusta la crónica. Me parece tan irreal, tan poco interesante, y además, siempre me quedan tan mal. Cuando quiero dar una señal acerca de mi vida en un cuento, queda mal, horriblemente mal. Bueno, esperemos que las citas a Cortázar me ayuden a salvar un poco este relato (que ya va empezando a morir como ese Hámster histérico que se come a si mismo… ¿Dónde está mi veneno para ratas?).
Resulta y pasa que para esas épocas de Septiembre de 2008, me había mudado a Heidelberg, un pueblo muy popular en Europa por su reconocida universidad, famosa por haber educado a Geothe, a muchos otros y tal vez hasta Kant. Vivía encantado, el barrio del centro era todavía un pueblo de cuentos, entre un población pequeña, abundaban un monton de turistas Coreanos, que le tomaban fotos a todo, se casaban y subían al castillo, pero nunca a Königsthul. Jamás vi a uno de esos dando un paseo por Phyloshopheweg, que cierto es que no es nada del otro mundo, hasta que se llega a una piedra con un grafiti del joven Kant y demás poetas famosos para el pueblo alemán. Me encanto como estos jóvenes hacían vandalismo fuera de las jardines del castillo y del centro de la ciudad, aislados en la naturaleza, entre arboles feos que ganan belleza al morir en otoño y dejar el piso pintado de naranja. Hay que ver Heidelberg en otoño, es su mejor estación. Hay que ver Heidelberg con Mirkel, padre de dos hijos, mitad polaco y profesor de alemán para extranjeros en un instituto escondido en plena calle principal del centro, donde no se puede fumar al aire abierto y las bicicletas por algún motivo parecen incomodar.
A pesar de tal ambiente histórico, de cafés y operas por las tardes y discusiones de cervezas, poemas en todos lados (hasta aquí llego mi concepción del alemán como un idioma feo), ferias de libros de Milán Kundera y Kafka, Goethe a donde quiera que mires, Borjes en alemán, y bueno claro, los best-sellers, pero el teatro alternativo del cine alemán y… bueno ya les dije acerca de las tardes de opera en la iglesia; como decía, a pesar de su completísima y abierta biblioteca, Heidelberg se volvía insoportable, era muy pequeño, sin nada que hacer, cuando hacías algo, tenias que esperar hasta las cinco de la mañana, es decir, tenias que descargarlo todo, porque el Tram no funcionaba hasta tarde. Bueno, siempre esta Manheim y Karlsruhe cerca, y ahí siempre vivirá un amigo donde te podrás quedar, pero en fin, no es lo mismo. En comparación con Berlín (que fue de donde me mude), en Heidelberg no había nada que hacer.
No había nada que hacer porque casi todos los habitantes eran “famas”. Gente irritable, tonta, complicada, aburrida, anciana, lo cual es sorprendente por que Heidelberg es un pueblo que solo existe por su universidad y está lleno de jóvenes estudiantes vigorosos y ávidos de licor. O eso creí yo.
Bueno, Berlín tenia de todo, es el “cosmos” al fin de cuentas. Pero quería hacer algo especial, (quería, no sé qué) me faltaba un Pergamon, un Yamm y un Habana Club, también un amigo latino y alemán completado con un árabe con quien beber y escuchar comentarios racistas hacia los rusos (de mierda),ahh, pero como dice el poema:
"Was thustu mich hie angaffen?/ Hastu nicht gesehen den alten Affen?/ Zu Heydelberg sieh dich hin und her,/ Da findestu wol meines gleichen mehr."
Isaías, un amigo mío, ya soñaba desde mucho antes con ir a Praga, capital de la bohemia, titulo no mal atribuido ya que para deleite de incomparable pero disimulada ignorancia, así se llama el departamento Checo. Yo no tenía ni la mas mínima idea de Praga, en séptimo había hecho una expolición en Geografía sobre República Checa, y todo mundo me hablaba de Praga, y luego estas tres chicas checas, una fea, otra linda y recatada, y otra linda y liberada, recuerdo el nombre de las lindas, ya que además de ser rubias hermosas fueron grandes amigas.
Mientras preparaba mi maleta (tarjeta de crédito, trescientos euros, cepillo de dientes, peinilla, pantalón, chaqueta y ya está… ¿boxers?), encontré un copito Johnson cerca a mi desodorante (¡JAH! casi te olvido). Oh el gran dilema de mi vida, no hay nada que me dé más placer que limpiarme los oídos, primero como niña rica advertida pero descubriéndose, dudando, sabiendo lo indebido, todo lo malo que conlleva, peor que ser adicto, fracasado o homosexual, podría quedarme sordo si no me empiezo a cuidar, pero que rico es rascarse por dentro, con cuidado, jugar con los ángulos, encontrar el punto G del oído, liberación de endorfinas, nada de vulgar excitación, esto es mejor, mucho mejor. Soy un tarado, puede habar comprado mas de esos, ese lo había usado, y no la había botado a la basura, llevaba unos días al lado del desodorante, sabia que me iba a infectar, sabía que iba a producir una alergia, me acorde de mis doloridas y frecuentes inflamaciones a mi oído cuando era niño y son la causa de su morfología y fisiología un que dejan un marco prometedor a futuras patologías. Bueno al carajo, me quite el asco, me rasque, que acto tan pensado, y aun asi tan absurdamente obvio, era puro sentido común. Fui tan feliz.
En el tren nocturno a Praga (que yo viajaba en tren nocturno y en varios trenes de segunda para ahorrar dinero, porque no pude pagar Ryanair o EasyJet porque el viaje fue improvisado unos días antes por pura pasión o desesperación al ya descrito estado de aburrimiento y de incompatibilidad con la sociedad y cultura europea, si, europea, en general, escapaba de Europa viajando cada vez mas en ella, adentrándome). Que se había retrasado dos horas, sumados al hecho que había perdido mi tren en Frankfurt por unos míseros cinco minutos, hecho que me hubiera encantado y hubiera disfrutado, si mi oído no estuviera ya infectado… crónicamente infectado, sentía que moría de dolor, nada duele mas que el oído, se lo aseguro compadre. Dolía, mi cabeza también, pero menos que mis oídos, no podía ni rozarlo, salía al frio para ver si se desinflamaba, llame a mis viejos, les dije acerca del oído y que estaba en algún lugar de la frontera y que no había ninguna droguería abierta cerca. Tenía que aguantar, Praga se volvió un premio, una civilización perdida en la noche, protegida por un montón de bosques y pueblos barbaros, un camino mortuorio hasta la tierra prometida, donde brotaban droguerías abiertas a las cuatro de la mañana y donde podría comprarme un antiinflamatorio, seguramente hablen checo, pero yo tengo el inglés y el alemán, con alguien podre hablar.
No hay mucho más que decir, morí muchas veces en ese viaje, lo soporte lo aguante. Al final, llegue a Praga, desesperado por un taxi, pero yo soy un aventurero (escucha para un tacaño joven) llegare con las indicaciones de internet a la dirección, quien necesita un taxi, o un mapa. Sorprendentemente lo hice, y me instale en el precioso hostal. Cuando llegue a la habitación había un viejo contando medicinas, me saludo, como si no hubiera visto a otro hombre con vida desde hace tiempo, me dijo que se llamaba Fabio, o Ilario, bueno llamémosle “Io”, por que las chicas inglesas le decían así (¿Tognio?) Bueno, al verle contar medicinas le pregunte sí tenía un Advil, Se emociono, me dijo que era Bioquímico y farmaceuta, con yo no se cuantos PhD, y que acababa de llegar de un congreso en München, donde le habían dado una droga especial para…¿de qué padeces amiguito, no será acaso el oído? ¡PERFECTO! Pero hey, cuidado, te pone un poco lelo y algo alegre, pero con dos dosis te cura una otitis, deberías comer algo o tomártela con una RedBull. Todas esas advertencias solo hicieron hacerme querer mas la medicina, la tome y me la tragué, primera vez que lo hago sin asisitencia de algún fluido, y en el instante, sentí como mi pabellón auricular y mi oído medio se dilataban, y como ese asqueroso y oloroso liquido infeccioso abandonaba mi oído, sentí como el dolor se iba, y junto con eso, una insuperable sensación de risa y de cansancio, le di las gracias, y dormí un rato, luego me despertaron, había que salir con las chichas, había un mexicano, una checa y una inglesa, bueno, salgamos, al fin y al cabo vine a Praga a conocer.
Mi primera impresión fue el dinero, aquí tienen otra moneda, tengo que cambiar mis euros, se que cuando vuelva no los volveré a cambiar, se quedaran así, como el único suvenir del país de los cronopios, eso, y una postal de la estatua San Wenceslas (Sv.Václava en Checo), el patrono de la bohemia, quien monta un caballo al revés suspendido en el estilizado techo de el callejón de Lucerna. Que hermosa es Praga, todavía conservo la postal de Isaías, se la di, pero por algún motivo no se la di, y se quedo dando vueltas en mi cuarto cuando regrese a Colombia. Me pregunto si el vendrá a recogerla algún día. No quiero entrar en mas detalles de cómo fue Praga, debo decir que cuando se le habla mucho de algo, esto tiende a ser menos de lo esperado, pero si se va con cierta ingenuidad, se encontrara a la ciudad insuperablemente hermosa, porque lo es, pero una ya va envenenado de haber conocido Bruselas y Barcelona, y bueno, una ve con otros ojos, y se da cuenta que todavía persiste la Bohemia (en tu cara, Paris mentirosa) y que se puede salir de noche y ver las luces con una pareja de rubios bachilleres en un bar de vinos calientes.
Que linda es Praga, no sé como terminarla. Ya quiero terminar, pero aun así parece que ahora les quiero contar, pero si les cuento va a ser aburridísimo, mejor vallan ustedes mismos, caminen y si quieren, atrévanse a escribir, (por que les va a dar ganas de escribir) y bueno, que más se puede decir, no quise volver a Heidelberg en esa ocasión, me fui a Ámsterdam, y eso es una historia para otro día.
Lo que respecta el dinero, cabe decir que cambie muchos euros a coronas checas y no las use, y lo traje de vuelta, ese fue mi único y verdadero suvenir.
martes, 23 de junio de 2009
E 'la fine, Amore, il mio Pagliaccio
-Valeriu Butulescu
“El perro que ladra a la luna está plenamente convencido que la luna lo oye.”
Siempre me gusto la comedia del arte. De niño solía abuchar cuando salía Pantalone o Segniora el Arlequín me daba miedo. Los amaba a todos, de grande quería ser como il Dottore, pero termine siendo más bien un Brighella, solo palabrería, como ya se habrán dado cuenta, este personaje me sienta, ya que solo hablo mierda, solo estaba presumiendo que se como se llaman los diferentes Personajes en la comedia del arte. El amor es improvisación, son tramas cotidianas, vacías, nada especiales, siempre con los mismos personajes, donde lo diferente es nuestra capacidad de improvisar. A quien quiero engañar, el Pierrot no se queda con Colombina al final, al Arlequín no le importa la Colombina, tal vez la Innamorata, pero el Pierrot es un tonto soñador, triste, tonto soñador enamorado. Es el único tonto que no tiene mascara, ni siquiera media mascara, y no habla, ¿Cómo se enamora a una mujer sin hablar? Siempre me pasa lo mismo.
Que mas da pensar en el amor en momentos así. De haber sabido que hoy iba a estar así, no le hubiera termina, no le hubiera dicho que no la extrañaba, que en verdad solo necesitaba, le hubiera invitado a un café, sorprendiéndola con las flores que “casualmente” parecían estar delicadamente abandonadas en la terraza cerca a la estatua (de haber sabido que…). Hoy está muy oscuro, las cosas cambiaron rápido, el clima tampoco ayuda, es raro que en Bogotá granice así, mas es aun más raro que no llueva después de un atentado. Esta todo oscuro, no se a donde ir, cualquier camino me sirve (quiero vivir, si que quiero vivir, no sé porque, pero no puedo morir) hay que caminar, tengo que cambiarme la ropa, encontrar a otro (o a otra), tengo que desaparecer, buscar un perro, conseguir una identificación falsa, ese muerto de ahí se parece a mí, ahora me llamo… Fran, no es tan mal nombre, no puedo creer lo que este tipo se parece a mí.
Un perro, una guitarra y una identidad (Scaramuccia), hay que ser alegre, muy alegre, hay que ser apático, y solo narrar. No se narrar, ni cantar ( Tartaglia, “Yo soy Dios” ta-ta-da, Las Narices Rojas….¡ahhh, deja ya los estereotipos!), se jugar “veo-veo”.
Veo-veo, ¿Qué veo?, veo una niña caminando, de pelo negro largo, no, solo es el mechón de adelante, que no es negro, es blanco, gordita, trosudita, vestida de morado… que emo. Pendeja, tiene más porte de india que no puede con ella, es morena y de cara redonda, bajita, debe tener unos catorce años, como no, solo así se podría ser tan tonta. Si quisiera ser Emo me vestiría de alguno de los Zanni y saldría a la calle así, siempre en tono burlesco, el sandrone o el mismo arlequín serviría, pero en actitud seria más bien un Pulcinella, si exacto, necesita un tipo al chape de Il Capitano para entender que es sufrir. Veo una niña que cae (si la misma que acabo de describir), voy tras ella, esta herida. Duerme Pequeña, que mañana es otro día, no es grave, solo necesitas dormir. Veo- veo, un lugar lindo donde poder vivir, una despensa, bajo un tumulto de escombros, hay de todos, camas, comida para días, agua, medicina, hay de todo, nos podemos quedar ahí, esta niña necesita dormir.
“Entonces Fabián…” me decía en tono burlesco cuando le tocaba despertar, digo le “tocaba” porque el ruido de los bombardeos afuera nos hacia levantar, no se podía perder un segundo sin vigilar. We were kings without crown. No había mucho que hacer, mantenernos vivos nos toco sencillo, así que hablábamos mucho, por eso sabia que en verdad yo me llamaba Fabián, que tenia diecinueve años y estudiaba… bueno que importaba, ya no lo hacía. No importaba ya que su mama la hubiera metido en el colegio de monjas donde había estudiado su abuela, en el que su abuelo no la quiso poner por qué no la consideraba hija suya. Pedro, me llamaba ahorita, por que vio mi triste corona de payaso, un mimo triste, vestido de blanco, infantil, llevado por sus emociones, bien intencionado y Cortez (¡TONTO ENAMORADO!), Pierrot en francés, Pagliaccio en italiano, Pete en ingles, “Pedro el mimo” en español. Maye, Maye, cállate Maye, no te hagas la inteligente, hace unos meses no leías (porque no solo había comida en las estanterías), hace unos meses tenias un mechón largo que no te dejaba ver, ahora me quieres enseñar de lo que más sé, Mi tragedia es tu comedia, déjame improvisártela, sin que me digas nada.
“A mí, como que nunca se me dio por cortarme las venas” Dijo al terminar aquella vez, mientras se arropaba en las sabanas, desnuda, un tanto apenada, llevábamos ya un rato sin hablar, ella se sintió obligada, no quiso admitir que aun no estaba saciada, no la puedo culpar, era su primera vez. No me pueden culpar, ya no sé si afuera hay alguien más, así la he aprendido amar, aquí adentro, lo que entra es malo, lo que sale se expone. De afuera vinieron una vez, unos rescatistas, querían robarnos, me tocó matarlos (a todos, a palo y machete), me he vuelto fuerte, como Fran, no puedo creer como se parece ese tipo a mí. Le dije que la amaba, cuando me respondió que ella también a mí, le dije que no, ¿Qué que importaba, si una niña que no había tenido nada antes podía saber que era el amor? Era absurdo. Tenía que dejarla ser. Tenía que dejar que me abrazara cuando se asustaba, que me exigiera que le dijese que la quiero, que se negara y se resistiera al principio, que llorara un poco al final, que por la mañana sonriera diciendo que le había gustado, que seguía solo un poco asustada; que me hablara de sus papas, de sus amigas (que ya no las vería mas),incluso deje que me hablara de aquel chico que le gustaba (ese chico que se para en la esquina a pasar el guayabo del sábado con tamal) Yo no le contaba nada, la amaba, pero a la vez la necesitaba y usaba, que se le puede hacer, esto es el encierro perfecto.
Vinieron un día, estaban armados, me asustaron, levantaron el techo, su Madre estaba ahí, su padre también, por mi solo vino Andrea, me había olvidado de Andrea, lastimosamente, nos habían encontrado, nos habían “salvado”, ellos eran los equivocados, ellos eran los que se preocupaban por desenterrar a los muertos para volverlos a enterrar (pero en otro sitio, uno algo lejos de la ciudad), me decían como había parado, como todo al fin había mejorado…¿mejorado?...¿en verdad?... Maye estaba lejos, no la vería jamás, nunca más. Hasta ahí no mas, ¿y tu Andrea, me dices que por que esto ha terminado, ha mejorado?
Salí de mi casa, ya no sabía de Maye, saque la cédula de Fran, que nunca la use, me la puse en el sombrero, Salir con Gobi (mi perro, que maye y yo habíamos cuidado todo este tiempo), subimos al cerro, se volvió la noche, solo brillaba la luna, que ni siquiera era luna llena, ni cuarta, ni nueva, era esa fase media que no es nada romántica. Juntos le ahoyábamos a la luna, y poco a poco me fui ahogando con el sombrero, bajándolo, sin respirar, sin resistir, sin morir todavía, cuando la cédula cayó al suelo, vi a Fran otra vez, vestido de blanco, mierda, no puedo creer, cuanto me parezco a este tipo. Nos había pasado, cuando salimos de la cueva, no nos habíamos acostumbrado.
domingo, 21 de junio de 2009
Una Entrada En Forma De Diario, ario, ario, ario.....ARIOARIOARIOARIO....oooooooooooo
No se porque empiezo pensando en “esa”. Iba a escribir “ella” pero luego quise ponerle desprecio. No tiene nada interesante, es aburrida, complicada, fea, de piel albina, de ojos azules, y de pelo… pero… el pelo… rojo falso, era negro, negro indígena, en tu cara; marcas de expresión de vieja conservada, sonrisa con prominente pavada (¿te lo dije ya? Es muy arrugada), diría que parece joven si tuviera ochenta años, pero tiene diecinueve (escribo de gente joven por que joven soy, un niño juguetón). En pocas palabras fea y amargada, complicada, ilusa, gnósisfobica e histérica (¿gnósisfobica?, acabo de inventar eso), una harpía mal intencionada. Dejarla en paz, al pienso, al fin y al cabo estudia medicina, no se le puede pedir más. Pavadas, “esa” es el tipo de mujer que le gustarían a tu tío, ese mismo que tiene una esposa joven y linda, estudiada, buena madre que cocina (como la Ultima en Rayuela, que a nadie le importaba) bien conservada y te habla de BROOKLYN FOLLIES (“¡que buen libro Jose!, no sabia que te gustaba Poe, estos escritores americanos son sorprendentes cuando quieren, no se que le pasa a su gente, no se por que Estados unidos no escribe”). No entiendo como cambia una mujer, por otra más fea y mas vieja (“esa” no es vieja, es solo fea) pero no me importa, total ni les hablo, solo me lo estoy imaginando.
Ahora resultan que salen papeles inéditos, resulta que los escritores que me gustan no dejan de escribir incluso después de muerto, lo peor del asunto es que me gusta, por que esos cuentos “malos” que nunca saco a la luz, son de una juventud y al menos puedo ver similitud. Gabriel de Joven también lo leía, y miren donde llego, a su mismo punto, de maravillarme, Mario y Luis lo halagaban e Isabel lo miraba con aprecio. No se si Ilario lo ha leído, pero le haría bien. No es un Poe, es español. Siempre nos pasa, mientras Moliere escribía en Francés en Francia (mayúsculas), obras de cínicas, mientras Geothe componía poesía filosófica (¿cínicas?), mientras España estaba siendo mas cínica que nunca (léase Gracias y desgracias del ojo del culo de francisco de Quevedo, o bueno, El Quijote si no se entiende el contexto), los anglos estaban siendo poéticos y estéticos, buscando la estética donde se debía de buscar, en el amor y en noches de verano, en suicidas y... (Bueno ya saben de quien hablo, por cierto, me siento culpable al usar la palabra “estética”) No la buscaban en el culo o un gordo montado sobre una mula (reitero, para que me entiendan).
Realismo fantástico, nosotros empezamos normal, amenos, cómicos, dando paso a la realidad, haciéndonos los cómplices del lector, luego, algo absurdo, irreal, ilógico y tal vez, ¿Por qué no?, Fantástico, giro repentino, que se veía venir, que no te emociona, se burla de ti, esas letras ahí, se están burlando de ti. Maravilloso. Yo no escribo así, yo empiezo parecido a ellos, que desde el principio están en un mundo mágico, que los personajes desde las primeras líneas se entienden, que la bruja siempre fue bruja y no deja de serlo. Yo empiezo siendo completamente ilógico o absurdo, o eso me gusta pensar, copiando y creando cosas a veces nuevas, a veces ya inventadas pero ignoradas, que posteriormente descubro y maldigo mi estupidez y mi claro destino de jamás ser un verdadero intelec…. Si ven, eso también lo robe. Lo paradójico es que aun así pretendo una Morellina, pretendo que el lector me entienda, o me critique, que seamos cómplices, por que de esa forma escribo, desde el principio. No se trata de ser sorpresivo, es como Brookling Follies, era bueno, hasta que al final, la sorpresa, no lo veía venir, eso no me gusto tampoco.
¿No me entienden? Gracias, me relaja, me halaga la verdad. Lo que quiero decir, apreciado Lect@r (por eso de dañar el idioma con la igualdad de sexos… ¡ups!, me puse muy evidente y agresivo, se ve un pensamiento un tanto político, aborté aborté, amo las mujeres, odio los idiomas sin genero neutro, amo el español… hablar alemán hace las cosas mas fáciles) es que si disfrutas lo que yo escribo para ti (porque no es para mi, el ejercicio de intentar escribir no es un exorcismo), es que tienes muy mal gusto y deberías leer mas, aun así gracias, disfruto de tus halagos, por que me repugnan y me invitan a procurar escribir menos peor.
Recuerda, No vallas a tapar tu inodoro, el papel va en la caneca.
Besitos y Abrazos;
Jose Carlos Vanegas Pérez
Ahora resultan que salen papeles inéditos, resulta que los escritores que me gustan no dejan de escribir incluso después de muerto, lo peor del asunto es que me gusta, por que esos cuentos “malos” que nunca saco a la luz, son de una juventud y al menos puedo ver similitud. Gabriel de Joven también lo leía, y miren donde llego, a su mismo punto, de maravillarme, Mario y Luis lo halagaban e Isabel lo miraba con aprecio. No se si Ilario lo ha leído, pero le haría bien. No es un Poe, es español. Siempre nos pasa, mientras Moliere escribía en Francés en Francia (mayúsculas), obras de cínicas, mientras Geothe componía poesía filosófica (¿cínicas?), mientras España estaba siendo mas cínica que nunca (léase Gracias y desgracias del ojo del culo de francisco de Quevedo, o bueno, El Quijote si no se entiende el contexto), los anglos estaban siendo poéticos y estéticos, buscando la estética donde se debía de buscar, en el amor y en noches de verano, en suicidas y... (Bueno ya saben de quien hablo, por cierto, me siento culpable al usar la palabra “estética”) No la buscaban en el culo o un gordo montado sobre una mula (reitero, para que me entiendan).
Realismo fantástico, nosotros empezamos normal, amenos, cómicos, dando paso a la realidad, haciéndonos los cómplices del lector, luego, algo absurdo, irreal, ilógico y tal vez, ¿Por qué no?, Fantástico, giro repentino, que se veía venir, que no te emociona, se burla de ti, esas letras ahí, se están burlando de ti. Maravilloso. Yo no escribo así, yo empiezo parecido a ellos, que desde el principio están en un mundo mágico, que los personajes desde las primeras líneas se entienden, que la bruja siempre fue bruja y no deja de serlo. Yo empiezo siendo completamente ilógico o absurdo, o eso me gusta pensar, copiando y creando cosas a veces nuevas, a veces ya inventadas pero ignoradas, que posteriormente descubro y maldigo mi estupidez y mi claro destino de jamás ser un verdadero intelec…. Si ven, eso también lo robe. Lo paradójico es que aun así pretendo una Morellina, pretendo que el lector me entienda, o me critique, que seamos cómplices, por que de esa forma escribo, desde el principio. No se trata de ser sorpresivo, es como Brookling Follies, era bueno, hasta que al final, la sorpresa, no lo veía venir, eso no me gusto tampoco.
¿No me entienden? Gracias, me relaja, me halaga la verdad. Lo que quiero decir, apreciado Lect@r (por eso de dañar el idioma con la igualdad de sexos… ¡ups!, me puse muy evidente y agresivo, se ve un pensamiento un tanto político, aborté aborté, amo las mujeres, odio los idiomas sin genero neutro, amo el español… hablar alemán hace las cosas mas fáciles) es que si disfrutas lo que yo escribo para ti (porque no es para mi, el ejercicio de intentar escribir no es un exorcismo), es que tienes muy mal gusto y deberías leer mas, aun así gracias, disfruto de tus halagos, por que me repugnan y me invitan a procurar escribir menos peor.
Recuerda, No vallas a tapar tu inodoro, el papel va en la caneca.
Besitos y Abrazos;
Jose Carlos Vanegas Pérez
viernes, 19 de junio de 2009
Zapote, Todos los Colombianos somos N.N
Dedicado con cariño a la Srta.Dra(dentro de algun tiempo). Sara Roció Peralta Pizza. Que estaba ahí cuando se me ocurrió este cuento y en parte influyó en su creación.
Que sola se quedo la Universidad se fuero de vacaciones, Pero a pesar de esto, todavía parece haber demasiada gente en la fila de Admisiones y en los cajeros de bancos. Mientras halla una fila, mientras halla una necesidad de colocarse detrás y esperar el turno, será molesto estar acompañado, será necesario odiar a la tediosa humanidad que te acompaña. Por otro lado, podría ser una experiencia entretenida. Pero seamos sinceros, lo mejor es quedarse a admirarlos, ver la vida pasar y burlarse de los demás. Es el mejor juego para la ciudad. Me encontraba yo, sabiendo que la vida no vale la pena pero jamás considerando que mi vida no vale la pena, caminando en un mundo sin importancia pero luchando para dársela, que al fin y al cabo que carajo la vida es muy corta para vivir pensándola: “Hola tía Gertrudis, ¿Qué hay para cenar, será acaso otra vez alcachofas con queso?
“The-non-thinking-hat”, así dice mi gorra, me recuerda pensar en no pensar, en dejar esa falsa intelectualidad. Busco gente tonta con quien andar por tales motivos, cinco canallas mas, pesados misóginos pasados de la raya, arcaicos simples y desagradables mortales con un pensamiento tan comúnmente de… son unos pueblerinos.
Caminando junto a ellos, en vueltos en risa, nos encontramos un cuadro de una dama fina (oh grácil figura con curvaturas y imponentes deleites… una flaca bien tetona) con su perro haciendo fila, un cachorro de Beagle bien tranquilo.
“Uyyy, con cual se queda, ¿con la mona, o el perro?” Con “mona” se refería no al animal sino a una mujer rubia.
“Pues con la mona, el perro es mas fiel, pero con un perro no se puede uno cuadrar o casar” Dije yo
“Yo si lo haría” Dijo otro entre risas e ironías.
“En ese caso ahí si podría decir que su novia es una perra” Dijo el primero, y estallamos en risas.
Debo admitir que la dama me había gustado, ahí apoyada sobre la pared, parecía como toda mujer desconocida en la calle, la viva imagen de la perfección, tal vez venga siendo hora, llevo solo un buen rato. Tenia que buscar la manera de volverla a ver, de hablarle sin asustarla y de poder llegarle.
No se me ocurrió nada. Al poco rato se me había olvidado todo. Me desconcentre viendo pasar o viendo parar a otras mujeres delante y detrás de mi, de vez en cuando incluso buscaba alternativas mirando arriba y abajo a ver que pasaba. Si no se hubiera tropezado delante de mi, semanas después por pura casualidad, seguramente no me hubiera acordado. Mucho menos me hubiera acordado de no haber sido de haberme dado por enterado de su innegable popularidad. Todos la miraban, nadie la tocaba, todos las desean, nadie la tenía, todos querían, ella no los iba a dejar. En parte, no quería ser seguidor de un ídolo comunal, pero por otro lado quería restregárselos en la cara, y que mas da si les digo o no, debo anunciarlo, también estaba yo enamorado, me paso cuando la vi llorar por su perro atropellado, he aquí también mi oportunidad, algo de veterinario tendré.
La exageración irracional es una buena estrategia en el enamoramiento, solo había sido un rasguño causado por patineta, pero el había salido volando unos centímetros por los aires, había que hacerla sentir que era el fin de su vida pero que con mis capacidades heroicas lo salvaría.
Es raro como lo único importante es como las cosas empiezan y terminan, la historia del perro es en si hermosa, así empezó todo, así empieza el amor, después, termino cuando nos dimos un beso en el altar y este se prendió con lucecitas azules en ese mismo momento. En el medio solo hubo ponqués y fresitas, después solo hubo una tolerancia infinita. Repulsivo, me había casado tan joven, ¡veinticinco años! (25) no sé que tienen las mujeres de hoy con eso de casarse jóvenes, es como si a los treinta (30) fuesen ancianas horribles con pepitas indeseables. La monotonía, la falta de sorpresa, el acecho de las otras frutas, el Zapote por las tardes, los N.N. y los falsos positivos, las FARC y la FAC, el neoliberalismo, el catolicismo, el Dalai Lama, los CD’s de Juanes y Bonka y el precio de la gasolina nos había sumergido en un pequeño e insignificante (pero aun así torturante y acechante) infierno conyugal (tan-tan-tantaaaan, ¿a que no se lo esperaban?) tenia que acabar, por el amor al amor, tenia que acabar tan soledad.
Por suerte ella también era muy inteligente, y ante tal situación llego a mi misma solución, la forma de salvar este amor era acabando con el matrimonio que en principio lo destruyo. Nos divorciamos, y al terminar de firmar los papeles el Juez dijo: “puede besar a su novia”. Le descubrí el velo y la bese con sincero amor. En ese momento, toda la oficina se ilumino con lucecitas azules.
“Que lindo es sentarse, en la mesa de un bar, y ver a Buenos Aires, Pasar y Pasar”-Piero. Las Cosas que pasan.
Que sola se quedo la Universidad se fuero de vacaciones, Pero a pesar de esto, todavía parece haber demasiada gente en la fila de Admisiones y en los cajeros de bancos. Mientras halla una fila, mientras halla una necesidad de colocarse detrás y esperar el turno, será molesto estar acompañado, será necesario odiar a la tediosa humanidad que te acompaña. Por otro lado, podría ser una experiencia entretenida. Pero seamos sinceros, lo mejor es quedarse a admirarlos, ver la vida pasar y burlarse de los demás. Es el mejor juego para la ciudad. Me encontraba yo, sabiendo que la vida no vale la pena pero jamás considerando que mi vida no vale la pena, caminando en un mundo sin importancia pero luchando para dársela, que al fin y al cabo que carajo la vida es muy corta para vivir pensándola: “Hola tía Gertrudis, ¿Qué hay para cenar, será acaso otra vez alcachofas con queso?
“The-non-thinking-hat”, así dice mi gorra, me recuerda pensar en no pensar, en dejar esa falsa intelectualidad. Busco gente tonta con quien andar por tales motivos, cinco canallas mas, pesados misóginos pasados de la raya, arcaicos simples y desagradables mortales con un pensamiento tan comúnmente de… son unos pueblerinos.
Caminando junto a ellos, en vueltos en risa, nos encontramos un cuadro de una dama fina (oh grácil figura con curvaturas y imponentes deleites… una flaca bien tetona) con su perro haciendo fila, un cachorro de Beagle bien tranquilo.
“Uyyy, con cual se queda, ¿con la mona, o el perro?” Con “mona” se refería no al animal sino a una mujer rubia.
“Pues con la mona, el perro es mas fiel, pero con un perro no se puede uno cuadrar o casar” Dije yo
“Yo si lo haría” Dijo otro entre risas e ironías.
“En ese caso ahí si podría decir que su novia es una perra” Dijo el primero, y estallamos en risas.
Debo admitir que la dama me había gustado, ahí apoyada sobre la pared, parecía como toda mujer desconocida en la calle, la viva imagen de la perfección, tal vez venga siendo hora, llevo solo un buen rato. Tenia que buscar la manera de volverla a ver, de hablarle sin asustarla y de poder llegarle.
No se me ocurrió nada. Al poco rato se me había olvidado todo. Me desconcentre viendo pasar o viendo parar a otras mujeres delante y detrás de mi, de vez en cuando incluso buscaba alternativas mirando arriba y abajo a ver que pasaba. Si no se hubiera tropezado delante de mi, semanas después por pura casualidad, seguramente no me hubiera acordado. Mucho menos me hubiera acordado de no haber sido de haberme dado por enterado de su innegable popularidad. Todos la miraban, nadie la tocaba, todos las desean, nadie la tenía, todos querían, ella no los iba a dejar. En parte, no quería ser seguidor de un ídolo comunal, pero por otro lado quería restregárselos en la cara, y que mas da si les digo o no, debo anunciarlo, también estaba yo enamorado, me paso cuando la vi llorar por su perro atropellado, he aquí también mi oportunidad, algo de veterinario tendré.
La exageración irracional es una buena estrategia en el enamoramiento, solo había sido un rasguño causado por patineta, pero el había salido volando unos centímetros por los aires, había que hacerla sentir que era el fin de su vida pero que con mis capacidades heroicas lo salvaría.
Es raro como lo único importante es como las cosas empiezan y terminan, la historia del perro es en si hermosa, así empezó todo, así empieza el amor, después, termino cuando nos dimos un beso en el altar y este se prendió con lucecitas azules en ese mismo momento. En el medio solo hubo ponqués y fresitas, después solo hubo una tolerancia infinita. Repulsivo, me había casado tan joven, ¡veinticinco años! (25) no sé que tienen las mujeres de hoy con eso de casarse jóvenes, es como si a los treinta (30) fuesen ancianas horribles con pepitas indeseables. La monotonía, la falta de sorpresa, el acecho de las otras frutas, el Zapote por las tardes, los N.N. y los falsos positivos, las FARC y la FAC, el neoliberalismo, el catolicismo, el Dalai Lama, los CD’s de Juanes y Bonka y el precio de la gasolina nos había sumergido en un pequeño e insignificante (pero aun así torturante y acechante) infierno conyugal (tan-tan-tantaaaan, ¿a que no se lo esperaban?) tenia que acabar, por el amor al amor, tenia que acabar tan soledad.
Por suerte ella también era muy inteligente, y ante tal situación llego a mi misma solución, la forma de salvar este amor era acabando con el matrimonio que en principio lo destruyo. Nos divorciamos, y al terminar de firmar los papeles el Juez dijo: “puede besar a su novia”. Le descubrí el velo y la bese con sincero amor. En ese momento, toda la oficina se ilumino con lucecitas azules.
miércoles, 17 de junio de 2009
Tony The Blue Cat
Para Tere (Mi hermana menor)
“There once were two cats of Kilkenny,
Each thought there was one cat too many,
So they fought and they fit,
And they scratched and they bit,
Till, excepting their nails
And the tips of their tails,
Instead of two cats, there weren't any.”- The Cats of Kilkenny. Anónimo.
Tony, toca guitarra con los pies. Tony, no puede jugar Wii. Tony el gato no es Tony Meléndez. Tony el Gato no toca guitarra, ni con las manos, Tony es completamente apático a Omaira en los Supersonicos, seguramente Tony no era mas que un chico (gato) azul en su mundo azul.
No se puede explicar a Tony, no se puede describir a Tony, mas si se puede golpear a Tony, por que Tony es jodidamente insoportable. Es como uno de esos niños de Chía que va a comer en el McDonald’s como plan cool el viernes. A mi en lo personal, no me cae bien, pero se que no es una mala persona, no vende droga, no mata, no roba y no viola.
Pero un dia… I said sucking to hard on your lollipop Oh, loves gonna get you down. El amor no cambia a la gente, tampoco sus vidas, cambia… ¿Qué cambia? A Tony le cambio el color, y dejo de ser un gatico azul, se empezó a volver rosado y todos sus amiguitos se reían de el y lo dejaron de invitar a jugar sus juegos de gatos
Una oscura noche de navidad, Papa Noel le fue a pedir, que si podía iluminar su trineo, Tony, que era hijo del actual presidente, dijo que solo si pintaba el trineo de azul, como el partido del Papa.
Al volver, todos lo aclamaron y amaron, excepto claro, su papa y su novia, que se habían vuelto Uribistas y ondeaban con orgullo la bandera gay.
“There once were two cats of Kilkenny,
Each thought there was one cat too many,
So they fought and they fit,
And they scratched and they bit,
Till, excepting their nails
And the tips of their tails,
Instead of two cats, there weren't any.”- The Cats of Kilkenny. Anónimo.
Tony, toca guitarra con los pies. Tony, no puede jugar Wii. Tony el gato no es Tony Meléndez. Tony el Gato no toca guitarra, ni con las manos, Tony es completamente apático a Omaira en los Supersonicos, seguramente Tony no era mas que un chico (gato) azul en su mundo azul.
No se puede explicar a Tony, no se puede describir a Tony, mas si se puede golpear a Tony, por que Tony es jodidamente insoportable. Es como uno de esos niños de Chía que va a comer en el McDonald’s como plan cool el viernes. A mi en lo personal, no me cae bien, pero se que no es una mala persona, no vende droga, no mata, no roba y no viola.
Pero un dia… I said sucking to hard on your lollipop Oh, loves gonna get you down. El amor no cambia a la gente, tampoco sus vidas, cambia… ¿Qué cambia? A Tony le cambio el color, y dejo de ser un gatico azul, se empezó a volver rosado y todos sus amiguitos se reían de el y lo dejaron de invitar a jugar sus juegos de gatos
Una oscura noche de navidad, Papa Noel le fue a pedir, que si podía iluminar su trineo, Tony, que era hijo del actual presidente, dijo que solo si pintaba el trineo de azul, como el partido del Papa.
Al volver, todos lo aclamaron y amaron, excepto claro, su papa y su novia, que se habían vuelto Uribistas y ondeaban con orgullo la bandera gay.
domingo, 14 de junio de 2009
Das ist mir Ja Egal
Estaba el, observándose, el color de su piel, el juego de los tendones de los extensores en el dorso de su mano. Estaba ella ahí, mirándole sin entender el porqué no le hablaba.
Espero, espero y espero aun más, durante largos minutos, hasta que al fin fueron solo cinco, cuando él se paro y ella le pregunto:
“¿Eres Bartolino?”
El dijo que si, y le pregunto por si conocía a alguien de tal promoción, el ya era mayor, y no lo dejan entrar al colegio. El portero lo conocía, pero se acordó de aquella vez que no lo saludo, de su actitud irreverente, y decidió entregarlo a las garras de la burocracia de recepciones e identificaciones. Tales recuerdos le habían molestado, la conversación le incomodaba, más aun, ¿En serio era tan obvio que era Bartolino?
Ella solo dijo eso por decir, estaba falta de creatividad, era una persona muy tímida pero popular y no sabía de que mas hablar, además, en esa universidad terminaban todos los Bartolinos, pasaban con facilidad y respondían con calidad. Pudo haber dicho otra cosa, como si tenía un bolígrafo, pero eso la hubiera dejado en evidencia, en especial por que tenía uno morado atravesado en la moña como un palo de peinar chino.
Mirándola mas con detalle, no le pareció nada fea, solo un poco mal arreglada, lentes morados como los de Gina Parody, trigueña, sin pecas, pequeña y de pelo castaño largo. Entrando más en detalle, noto sus senos pequeños, como al le gustaban, una cola aceptable y una cintura un tanto sobresaliente, con piernas ya gruesas. Al saludarla noto la marcada curvatura de sus caderas, que se disimulaban en esa especie de bata liviana sin mangas que llevaba puesta como blusa.
Mirándolo con mayor detalle, le pareció más feo, vio cicatrices de varicela en sus mejillas, algo de caspa en las cejas y pequeñas imperfecciones en todos lados, aun no le podía quitar la mirada a sus ojos, pero se controlo, se estaba volviendo evidente, mucho muy evidente, así que cuando se cuenta que no le había soltado la mano después del saludo y que llevaban rato agarrados, se asusto y bruscamente la movió. El era muy torpe, y nunca entendía nada, no se percato del gesto. Ella siguió admirando, vio sus manos, grandes, enormes y morenas, se notaban los particularmente grandes tendones de los extensores, señales de descuido en las cutículas de sus dedos, y de pronto sin saber de dónde le dieron ganas de volverlas a coger, de sentirse abrazada y asfixiada. El era muy torpe y no se dio cuenta que le querían tomar la mano otra vez.
Así empezaron, una conversación vacía, encuentros casuales, intercambio de messenger y celulares, un café, un almuerzo, una cena, y una propuesta indecente. Les paso un año en las mismas, y la monotonía los mataba. Café, pelea, beso, café, almuerzo, beso, ¿sexo?, y aquí si hubo sexo o no podía haber otro beso o otra pelea. La rutina los agobiaba, pero que se le iba a hacer, era mejor que estar solo, al menos de tanto en tanto se divertían. Cuando a él, que siempre tenía la iniciativa, se le acaban las ideas, ella le proponía juegos, espacios para pensar y hablar, se iban caminando como locos errantes por la séptima, durante horas y horas, desde la 33 hasta la 140, donde se cansaban mucho y tomaban un bus a casa.
Un día se aburrió de caminar, querían jugar a crecer, a ser grandes, a vivir como los papas en una casita de plástico de medio metro con Huevos fritos ya hechos. Ella quiso jugar a otras cosas, el todavía no quería cambiar, pero ya la quería lo suficiente como para dejarla intentar. Jugaron a un juego que no se debería jugar, que se debería dejar en la infame historia como un recordatorio para la humanidad: querían saber el nombre del otro.
“¿Cómo te llamas” le preguntaba, él la ignoraba, le escapaba a tal pregunta, ella insistía sin poder hacer nada, así que recurrió a la última opción “Yo me llamo Nûs, es un nombre hebreo, mi abuelo era Judío, tengo 19 años y vivo en la caracas con 127, con mi hermano mayor, mi familia es de Cúcuta, estudio relaciones internacionales en la misma universidad que tu. Te amo”
“A mí no me importa, ni siquiera lo ultimo” el no quería pruebas de amor, no le interesaba ser correspondido, no le importaban tales cosas de la otra persona, pero entendía lo que ella quería.
“Te voy a dar algo más que mi hoja de vida” saco un revolver de juguete con fusiles falso que llevaba en el morral. “Estudio Medicina” explico cuando dejo caer un cráneo en la acera. “Voy a jugar a la ruleta rusa, es un arma falsa, pero piensa que es de verdad, y si se dispara, me muero, ¿vale?”
La idea era adivinar, como toda ruleta rusa, cuando iba a disparar, le tocaba a ella decidir cuándo se disparaba al aire y cuando a la cabeza.
Primer intento. Cabeza. No hay disparo. Correcto
Segundo Intento. Cabeza. No hay disparo. Correcto.
Sexto intento. Cabeza. No hay disparo. Incorrecto
El tiempo se congela, ella ve como su amor le sonríe cayendo muerto en una nube de polvo blanco. Se disponen entonces a jugar, el juega a que está muerto, ella juega a empieza a llorar porque lo va a tener que enterrar y no verlo jamás. Parecía bien real. La invade la desesperación, mientras él le dice con su último aliento: “Me llamo Esteban”. Ella entiende al fin y responde: “¡A MÍ NO ME IMPORTA!”
Espero, espero y espero aun más, durante largos minutos, hasta que al fin fueron solo cinco, cuando él se paro y ella le pregunto:
“¿Eres Bartolino?”
El dijo que si, y le pregunto por si conocía a alguien de tal promoción, el ya era mayor, y no lo dejan entrar al colegio. El portero lo conocía, pero se acordó de aquella vez que no lo saludo, de su actitud irreverente, y decidió entregarlo a las garras de la burocracia de recepciones e identificaciones. Tales recuerdos le habían molestado, la conversación le incomodaba, más aun, ¿En serio era tan obvio que era Bartolino?
Ella solo dijo eso por decir, estaba falta de creatividad, era una persona muy tímida pero popular y no sabía de que mas hablar, además, en esa universidad terminaban todos los Bartolinos, pasaban con facilidad y respondían con calidad. Pudo haber dicho otra cosa, como si tenía un bolígrafo, pero eso la hubiera dejado en evidencia, en especial por que tenía uno morado atravesado en la moña como un palo de peinar chino.
Mirándola mas con detalle, no le pareció nada fea, solo un poco mal arreglada, lentes morados como los de Gina Parody, trigueña, sin pecas, pequeña y de pelo castaño largo. Entrando más en detalle, noto sus senos pequeños, como al le gustaban, una cola aceptable y una cintura un tanto sobresaliente, con piernas ya gruesas. Al saludarla noto la marcada curvatura de sus caderas, que se disimulaban en esa especie de bata liviana sin mangas que llevaba puesta como blusa.
Mirándolo con mayor detalle, le pareció más feo, vio cicatrices de varicela en sus mejillas, algo de caspa en las cejas y pequeñas imperfecciones en todos lados, aun no le podía quitar la mirada a sus ojos, pero se controlo, se estaba volviendo evidente, mucho muy evidente, así que cuando se cuenta que no le había soltado la mano después del saludo y que llevaban rato agarrados, se asusto y bruscamente la movió. El era muy torpe, y nunca entendía nada, no se percato del gesto. Ella siguió admirando, vio sus manos, grandes, enormes y morenas, se notaban los particularmente grandes tendones de los extensores, señales de descuido en las cutículas de sus dedos, y de pronto sin saber de dónde le dieron ganas de volverlas a coger, de sentirse abrazada y asfixiada. El era muy torpe y no se dio cuenta que le querían tomar la mano otra vez.
Así empezaron, una conversación vacía, encuentros casuales, intercambio de messenger y celulares, un café, un almuerzo, una cena, y una propuesta indecente. Les paso un año en las mismas, y la monotonía los mataba. Café, pelea, beso, café, almuerzo, beso, ¿sexo?, y aquí si hubo sexo o no podía haber otro beso o otra pelea. La rutina los agobiaba, pero que se le iba a hacer, era mejor que estar solo, al menos de tanto en tanto se divertían. Cuando a él, que siempre tenía la iniciativa, se le acaban las ideas, ella le proponía juegos, espacios para pensar y hablar, se iban caminando como locos errantes por la séptima, durante horas y horas, desde la 33 hasta la 140, donde se cansaban mucho y tomaban un bus a casa.
Un día se aburrió de caminar, querían jugar a crecer, a ser grandes, a vivir como los papas en una casita de plástico de medio metro con Huevos fritos ya hechos. Ella quiso jugar a otras cosas, el todavía no quería cambiar, pero ya la quería lo suficiente como para dejarla intentar. Jugaron a un juego que no se debería jugar, que se debería dejar en la infame historia como un recordatorio para la humanidad: querían saber el nombre del otro.
“¿Cómo te llamas” le preguntaba, él la ignoraba, le escapaba a tal pregunta, ella insistía sin poder hacer nada, así que recurrió a la última opción “Yo me llamo Nûs, es un nombre hebreo, mi abuelo era Judío, tengo 19 años y vivo en la caracas con 127, con mi hermano mayor, mi familia es de Cúcuta, estudio relaciones internacionales en la misma universidad que tu. Te amo”
“A mí no me importa, ni siquiera lo ultimo” el no quería pruebas de amor, no le interesaba ser correspondido, no le importaban tales cosas de la otra persona, pero entendía lo que ella quería.
“Te voy a dar algo más que mi hoja de vida” saco un revolver de juguete con fusiles falso que llevaba en el morral. “Estudio Medicina” explico cuando dejo caer un cráneo en la acera. “Voy a jugar a la ruleta rusa, es un arma falsa, pero piensa que es de verdad, y si se dispara, me muero, ¿vale?”
La idea era adivinar, como toda ruleta rusa, cuando iba a disparar, le tocaba a ella decidir cuándo se disparaba al aire y cuando a la cabeza.
Primer intento. Cabeza. No hay disparo. Correcto
Segundo Intento. Cabeza. No hay disparo. Correcto.
Sexto intento. Cabeza. No hay disparo. Incorrecto
El tiempo se congela, ella ve como su amor le sonríe cayendo muerto en una nube de polvo blanco. Se disponen entonces a jugar, el juega a que está muerto, ella juega a empieza a llorar porque lo va a tener que enterrar y no verlo jamás. Parecía bien real. La invade la desesperación, mientras él le dice con su último aliento: “Me llamo Esteban”. Ella entiende al fin y responde: “¡A MÍ NO ME IMPORTA!”
miércoles, 10 de junio de 2009
Camilo en el Riñón (mas que una continuación)
“Y Créanme, en verdad, me divertí mucho”-Romain Gary en su carta suicida
Flaco, tengo frio, estoy triste. ¿Flaco?
Déjalo dormir Camilo.
Que me deje el a mi dormir mas bien, El Flaco es lo único que me queda, el único que me entiende.
Che, sho creo que sha se murió.
Flaco, ven abre los ojos, dime Gilipollas, dime que tienes estreñimiento, cuéntame de la puta de anoche en el cabaret, vamos Flaco, háblame, ven que me vas a hacer llorar.
Camilo para por favor, me estas asustando…
Déjalo nena, ya con este solo quedamos nosotros.
Flaco, no te vallas
Ya se fue Camilo, deja su cuerpo que te va a enfermar
¡NO TE PODES MORIR EN ESTE PAIS DE MIERDA FLACO! Mira que tu mismo decías que los latinos éramos todos unos tontos con miles de tabúes, no nos puedes dejar solos, ya no quedan Europeos flaco.
Ya esta muerto Camilo, lo se por que no me huele a pedo, y suéltalo enserio que te va a enfermar.
Pues me muero, y Gordo deberías morirte tu también, ya no vale decirte “Gordo” sino hay Flaco
Nene, a mi también me duele lo del Flaco, pero vos sabes, así es la vida, ese es el destino, el Flaco sha segó, tu solo le tenés celos.
Ven Camilo, fúmate otro de estos, déjanos lo del entierro del Flaco a nosotros.
María, dejaló, el Flaco no nos va a matar sino es hasta mañana.
Gracias Gordo, pero ya estoy mejor.
¿Seguro?...
¡¿SI GORDO, DEJA DE JODERME LA VIDA, O.K.?!
Ey, tampoco te esponjes Güey
Pará María, pará, tu estabas así cuando se murió el Negro.
Y Camilo lloró mucho y dijo frases de cariño de sexualidad dudosa mientras enterraban al Flaco… Después volvió a casa
Flaco, tengo frio, estoy triste. ¿Flaco?
Déjalo dormir Camilo.
Que me deje el a mi dormir mas bien, El Flaco es lo único que me queda, el único que me entiende.
Che, sho creo que sha se murió.
Flaco, ven abre los ojos, dime Gilipollas, dime que tienes estreñimiento, cuéntame de la puta de anoche en el cabaret, vamos Flaco, háblame, ven que me vas a hacer llorar.
Camilo para por favor, me estas asustando…
Déjalo nena, ya con este solo quedamos nosotros.
Flaco, no te vallas
Ya se fue Camilo, deja su cuerpo que te va a enfermar
¡NO TE PODES MORIR EN ESTE PAIS DE MIERDA FLACO! Mira que tu mismo decías que los latinos éramos todos unos tontos con miles de tabúes, no nos puedes dejar solos, ya no quedan Europeos flaco.
Ya esta muerto Camilo, lo se por que no me huele a pedo, y suéltalo enserio que te va a enfermar.
Pues me muero, y Gordo deberías morirte tu también, ya no vale decirte “Gordo” sino hay Flaco
Nene, a mi también me duele lo del Flaco, pero vos sabes, así es la vida, ese es el destino, el Flaco sha segó, tu solo le tenés celos.
Ven Camilo, fúmate otro de estos, déjanos lo del entierro del Flaco a nosotros.
María, dejaló, el Flaco no nos va a matar sino es hasta mañana.
Gracias Gordo, pero ya estoy mejor.
¿Seguro?...
¡¿SI GORDO, DEJA DE JODERME LA VIDA, O.K.?!
Ey, tampoco te esponjes Güey
Pará María, pará, tu estabas así cuando se murió el Negro.
Y Camilo lloró mucho y dijo frases de cariño de sexualidad dudosa mientras enterraban al Flaco… Después volvió a casa
domingo, 7 de junio de 2009
Hay un recuerdo Güajiro que me nutre de tinta y papel
“Y no se porque la Guajira, se mete hasta el mar así, como si pelear quisiera, como engreída, como altanera, como para que el mundo supiera, que hay una princesa aquí”- Los Betos. Benditos Versos. Vallenato
“Püsülaja tamuin yootchon ujolu” – Frase en Wayuunaiki para: Por favor, regálame un poquito de Chicha.
Tales palabras nutren la tinta de la impresora con la que aparecerán las letras que escribo. Musa para mediocres, son los paraisos terrenales.
El mundo esta lleno de paraísos terrenales. No vale la pena aferrarse, echar raíces, amigos, familia, mujeres, sitios, si estas frutas son las que mas abundan en el mundo. Creo que falle, así es el “ser”, piensa y luego dice. Estoy aferrado, ¡qué calamidad!
Hacia el norte, el calmado y cristalino mar, que se confunde con el cielo azul despajado. El horizonte brilla, lo único que apenas puede perturbar a tan noble mar, es la la fuerte brisa, que te hace sobrellevar el sol fuerte de desierto. Al sur, arena, arena y cada vez mas arena. Ya entiendo las artesanías Wayuú, el universo entero se resume en un desierto.
-“Aja guare, Kasaichi pünüliapünülia”
No se que putas me acaba de decir, mi tío traduce por mi. Se juega a hacerse el pendejo, yo se que habla español.
-“Anas mai”, dio, la única frase con sentido que se decir, lo único que pregunte, así se llamaba aquel hotel en Riohacha. Chévere, cool, guay. Estalla en risa, por que no me estaba preguntando como estaba, sino como me llamaba. –“Arajuna-naike, no hablo Wayuunaiki”.
Recuerdo aquella persona que definió a las Wayuus como una cultura onírica. Yo me pregunto si mi prima también hizo eso de quedarse encerrada durante la menarca, no se como se llama, pero es un acto muy lindo, pero en verdad doloroso.
“Los Guajiros cubanos son todos los campesinos en Cuba”. Explica mi madre, mientras se vuelve a colocar la manta.No escucho que dice después,este tipo de vacaciones siempre me ponen taciturno, distraído, no se que efecto tiene este sito en mi. No pertenezco aquí. Nunca lo hice. Se esfuerzan por hacérmelo creer, que eche raíces aquí. Hablan de Maicao, Papayal, Urumita, Barrancas, y San Juan del Cesar. Yo solo recuerdo vacaciones, un acento argentino, y productos Venezolanos.
Al menos ya hoy nos vamos. No voy a pedir langosta, mejor comer chivo o tortuga, o uno de esos pescados que no se como carajos se llaman. ¿Jaareenaa?, no, así se llama mi prima, por cierto, el niño ese que da vueltas por la playa, acaba de entrar donde los alemanes y les acaba de robar un termo. ¡UN TERMO! Había un iPod y un computador ahí, el les roba el termo, mientras tanto, ellos juegan con sus complejos salvavidas “Extremos” en el mar, lo mejor es solo nadar, déjalo en paz imbecil.
Al fin, es de noche, de tanto comer flor de cactus, tengo los labios irritados, es un buen momento para entollar el auto, prender la fogata detrás de el, y hablarle a Tere de las estrellas, ella no entiende nada, pero parece entender la idea de la conversación.
Que nos proteja Maruya, tantos han escrito de este sito, y yo no puedo. Lo veo como un extranjero, pero aun así, me vio nacer, soy una diáspora, con acentos mezclados, entre costeño, argentino y Cachaco gomelo, hablo como yo. Nada mítico. Recuerdo el mito de la lluvia, de los tres hermanos, y las incontables tragedias con los guerrilleros y paracos. Todo eso queda atrás, la realidad queda atrás Welcome to the Surreal life: Mushaisha, las minas del cerrejón. Los Wayuus viven los sueños, los “mineros” viven en un sueño. Me piden de todo, al fin he entrado, es como una aduana, voy a otro país, a otro mundo.
Estados Unidos, Reino Unido, Sur África, el mundo occidental encontró un oasis en medio de un desierto que no es tan seco, que no es tan hostil. Es un sueño, un espejismo, es en verdad otro país, no se parece en nada a la Guajira, ni a Bogotá, ni a Colombia en General, ni todo pueblo común en la América Latina.
Esto es un sueño, llevo unos años sin volver al Cabo. Las gaitas yo comienzo a escuchar, muy cerca esta Maracaibo. Vallenatos Guajiros muy buenos, por cierto, Ilario José Ariza escribió otro libro, cuesta cincuenta mil pesos, compren cinco, uno para cada miembro de la familia no olviden el perro, "amen el ser Guajiros, esto es la identidad, del criollo, del moreno, del negro, del Turco (que es libanes por cierto) del Indio, esto es la Guajira, que busca progreso", que en verdad busca el occidente, con calles pavimentadas y rubios montando cuatrimotos en las dunas.
Me arraigue, pensé, fue inevitable, indesiable pero, no se puede negar lo que dice la tarjeta de Identidad. Cantor de Fonseca. Bueno, no soy fonsequero, pero si me bautizaron en Barrancas, el cura después perdió mis textos, ahora no tengo espacio en el cielo.
Matriarcados Wayuu, tierra de mi madre. No me hagan ahora hablar del Banco Magdalena, en el origen paterno. Estoy ya cansado que el Cesar se nos robe el Vallenato y Atlántico la Cumbia, cansados, que injusticia. Por un lado, hay una selva, y del otro un desierto, la vida me mostro unas montañas y un metro, yo opte por usar gafas de John Lennon. Arraigado a la Realidad, lo onírico nos hará de recordar la niñez. Ya es hora de dormir, no comí nada, mejor, así podre soñar, sin más divagar, no hay camino en la mitad, pero lo que dice la Cedula, no se puede cambiar:
JOSE CARLOS VANEGAS PEREZ
O+
12-10-1990
BARRANCAS LA GUAJIRA COLOMBIA.
_________________________________________
Note at the end: For every foreing reader, Wayuu is a Native colombian Culture. They habit the north of the country, in a Caribic desert named as "Guajira". "Wajira" in Wayuunaiki means "World" and Wayuu means "Human". They religion, traditions, phylosophy and culture is based in Oniric (dreams) fundaments and comun thoughts between the deseert cultures.
“Püsülaja tamuin yootchon ujolu” – Frase en Wayuunaiki para: Por favor, regálame un poquito de Chicha.
Tales palabras nutren la tinta de la impresora con la que aparecerán las letras que escribo. Musa para mediocres, son los paraisos terrenales.
El mundo esta lleno de paraísos terrenales. No vale la pena aferrarse, echar raíces, amigos, familia, mujeres, sitios, si estas frutas son las que mas abundan en el mundo. Creo que falle, así es el “ser”, piensa y luego dice. Estoy aferrado, ¡qué calamidad!
Hacia el norte, el calmado y cristalino mar, que se confunde con el cielo azul despajado. El horizonte brilla, lo único que apenas puede perturbar a tan noble mar, es la la fuerte brisa, que te hace sobrellevar el sol fuerte de desierto. Al sur, arena, arena y cada vez mas arena. Ya entiendo las artesanías Wayuú, el universo entero se resume en un desierto.
-“Aja guare, Kasaichi pünüliapünülia”
No se que putas me acaba de decir, mi tío traduce por mi. Se juega a hacerse el pendejo, yo se que habla español.
-“Anas mai”, dio, la única frase con sentido que se decir, lo único que pregunte, así se llamaba aquel hotel en Riohacha. Chévere, cool, guay. Estalla en risa, por que no me estaba preguntando como estaba, sino como me llamaba. –“Arajuna-naike, no hablo Wayuunaiki”.
Recuerdo aquella persona que definió a las Wayuus como una cultura onírica. Yo me pregunto si mi prima también hizo eso de quedarse encerrada durante la menarca, no se como se llama, pero es un acto muy lindo, pero en verdad doloroso.
“Los Guajiros cubanos son todos los campesinos en Cuba”. Explica mi madre, mientras se vuelve a colocar la manta.No escucho que dice después,este tipo de vacaciones siempre me ponen taciturno, distraído, no se que efecto tiene este sito en mi. No pertenezco aquí. Nunca lo hice. Se esfuerzan por hacérmelo creer, que eche raíces aquí. Hablan de Maicao, Papayal, Urumita, Barrancas, y San Juan del Cesar. Yo solo recuerdo vacaciones, un acento argentino, y productos Venezolanos.
Al menos ya hoy nos vamos. No voy a pedir langosta, mejor comer chivo o tortuga, o uno de esos pescados que no se como carajos se llaman. ¿Jaareenaa?, no, así se llama mi prima, por cierto, el niño ese que da vueltas por la playa, acaba de entrar donde los alemanes y les acaba de robar un termo. ¡UN TERMO! Había un iPod y un computador ahí, el les roba el termo, mientras tanto, ellos juegan con sus complejos salvavidas “Extremos” en el mar, lo mejor es solo nadar, déjalo en paz imbecil.
Al fin, es de noche, de tanto comer flor de cactus, tengo los labios irritados, es un buen momento para entollar el auto, prender la fogata detrás de el, y hablarle a Tere de las estrellas, ella no entiende nada, pero parece entender la idea de la conversación.
Que nos proteja Maruya, tantos han escrito de este sito, y yo no puedo. Lo veo como un extranjero, pero aun así, me vio nacer, soy una diáspora, con acentos mezclados, entre costeño, argentino y Cachaco gomelo, hablo como yo. Nada mítico. Recuerdo el mito de la lluvia, de los tres hermanos, y las incontables tragedias con los guerrilleros y paracos. Todo eso queda atrás, la realidad queda atrás Welcome to the Surreal life: Mushaisha, las minas del cerrejón. Los Wayuus viven los sueños, los “mineros” viven en un sueño. Me piden de todo, al fin he entrado, es como una aduana, voy a otro país, a otro mundo.
Estados Unidos, Reino Unido, Sur África, el mundo occidental encontró un oasis en medio de un desierto que no es tan seco, que no es tan hostil. Es un sueño, un espejismo, es en verdad otro país, no se parece en nada a la Guajira, ni a Bogotá, ni a Colombia en General, ni todo pueblo común en la América Latina.
Esto es un sueño, llevo unos años sin volver al Cabo. Las gaitas yo comienzo a escuchar, muy cerca esta Maracaibo. Vallenatos Guajiros muy buenos, por cierto, Ilario José Ariza escribió otro libro, cuesta cincuenta mil pesos, compren cinco, uno para cada miembro de la familia no olviden el perro, "amen el ser Guajiros, esto es la identidad, del criollo, del moreno, del negro, del Turco (que es libanes por cierto) del Indio, esto es la Guajira, que busca progreso", que en verdad busca el occidente, con calles pavimentadas y rubios montando cuatrimotos en las dunas.
Me arraigue, pensé, fue inevitable, indesiable pero, no se puede negar lo que dice la tarjeta de Identidad. Cantor de Fonseca. Bueno, no soy fonsequero, pero si me bautizaron en Barrancas, el cura después perdió mis textos, ahora no tengo espacio en el cielo.
Matriarcados Wayuu, tierra de mi madre. No me hagan ahora hablar del Banco Magdalena, en el origen paterno. Estoy ya cansado que el Cesar se nos robe el Vallenato y Atlántico la Cumbia, cansados, que injusticia. Por un lado, hay una selva, y del otro un desierto, la vida me mostro unas montañas y un metro, yo opte por usar gafas de John Lennon. Arraigado a la Realidad, lo onírico nos hará de recordar la niñez. Ya es hora de dormir, no comí nada, mejor, así podre soñar, sin más divagar, no hay camino en la mitad, pero lo que dice la Cedula, no se puede cambiar:
JOSE CARLOS VANEGAS PEREZ
O+
12-10-1990
BARRANCAS LA GUAJIRA COLOMBIA.
_________________________________________
Note at the end: For every foreing reader, Wayuu is a Native colombian Culture. They habit the north of the country, in a Caribic desert named as "Guajira". "Wajira" in Wayuunaiki means "World" and Wayuu means "Human". They religion, traditions, phylosophy and culture is based in Oniric (dreams) fundaments and comun thoughts between the deseert cultures.
sábado, 6 de junio de 2009
Buenos Dias Mujer. (AKA a Pequeño cuento para subirte el animo)
Primero, hay que pedir el ascensor. Luego las escaleras, ahora te va a tocar forzar el candado, es fácil. Te subes, que quitas los zapatos, pones la alfombra, prendes la Nargili y preparas el té, bien calentito, bien fuerte, se sabe si esta oscuro.
Te tiras boca arriba, piensas un rato, luego te ríes de alguna estupidez, después vas a llorar, y luego te vas a perder, con la mente en blanco, bien lela te vas a ver. Lanzaras un grito neurótico, por que te acabas de acordar, después de esos dorados segundos de total olvido y apatía.
Ahora vamos boca abajo, es incomodo, pero te distraes en lo pequeño, las nubes se mueven mucho. El viento mueve despacio las piedritas y los animalitos pequeños caminan en su Kantiana labor. El celular vibra, mata el momento, pero vas a contestar, por que la realidad, mostrándote que sola no se puede estar, y que tampoco quieres estarlo en verdad. Es un amigo de esos pocos que llamaría a esa hora, ese día. La llamada es muy corta, el vacio empieza a pesar.
Después de un largo rato hay que bajar, empezó a hacer mucho frio. Dejas todo en orden, te bañas y te arreglas, ya es de noche y te estamos esperando. Vamos a Ignorarnos, a olvidarnos, que así, poquito a poquito va cerrando y te vas acostumbrando.
Nada de alcohol para ti hoy, es mejor estar consiente de todo lo que pasa a tu alrededor, te vas a estar perdiendo en tu mente cada tanto por instantes diminutos, si te emborracharas ahora dirías un montón de pavadas.
Ya es de dia, buenos dias mujer, buenos dias, nos toca regresarnos ya. Caminando juntos nos cruzamos con un payazo, le compramos un globo y desayunamos. Sujeto tu mano y bueno… no paso nada más, tal vez mañana, cuando te sientas mejor, ¿verdad?
Te tiras boca arriba, piensas un rato, luego te ríes de alguna estupidez, después vas a llorar, y luego te vas a perder, con la mente en blanco, bien lela te vas a ver. Lanzaras un grito neurótico, por que te acabas de acordar, después de esos dorados segundos de total olvido y apatía.
Ahora vamos boca abajo, es incomodo, pero te distraes en lo pequeño, las nubes se mueven mucho. El viento mueve despacio las piedritas y los animalitos pequeños caminan en su Kantiana labor. El celular vibra, mata el momento, pero vas a contestar, por que la realidad, mostrándote que sola no se puede estar, y que tampoco quieres estarlo en verdad. Es un amigo de esos pocos que llamaría a esa hora, ese día. La llamada es muy corta, el vacio empieza a pesar.
Después de un largo rato hay que bajar, empezó a hacer mucho frio. Dejas todo en orden, te bañas y te arreglas, ya es de noche y te estamos esperando. Vamos a Ignorarnos, a olvidarnos, que así, poquito a poquito va cerrando y te vas acostumbrando.
Nada de alcohol para ti hoy, es mejor estar consiente de todo lo que pasa a tu alrededor, te vas a estar perdiendo en tu mente cada tanto por instantes diminutos, si te emborracharas ahora dirías un montón de pavadas.
Ya es de dia, buenos dias mujer, buenos dias, nos toca regresarnos ya. Caminando juntos nos cruzamos con un payazo, le compramos un globo y desayunamos. Sujeto tu mano y bueno… no paso nada más, tal vez mañana, cuando te sientas mejor, ¿verdad?
jueves, 4 de junio de 2009
Un Churoso Bien Pollo.
“Esta Vida es como una morcilla, negra, pero sabrosa”-Burdo Refrán Campesino, muy poco pertinente con el cuento.
Nunca antes había visto los faros pasar tan rápido, era como una pequeña galaxia, constelaciones fugases, lastimosamente, no se podía dar el lujo de quedárselas viendo, había tan poco tiempo y tanto que hacer, un error y terminaba muerto debajo del puente. No se podía ver el velocímetro, no se podía amarrar el cinturón, no definía la situación, una prohibición total, pero en un evento tan ilegal, tales restricciones valían poco, al borde de la destrucción, jamás se había sentido tan libre.
Era inesperado, en verdad estaba ganando, tomaba cada curva como un profesional, las sorpresas nunca le habían gustado, pero tampoco le gustaba manejar, recordaba el estrés de los trancones, los policías y la carrera contra el tiempo, que al final siempre gana, pero si esa mañana no hubiera querido cambiar, tal vez la circunvalar seguiría siendo una cisterna de emergencia en vez del climax de su vida, correr se había vuelto la mejor decisión que había tomado*.
Esa mañana empezó como todas las demás, el se sentía horriblemente feo, tonto, solo y absurdo, ella seguía con el pero se acostaba con el vecino, su amigo, su jefe, su padre y su perro, el seguía pretendiendo que no lo sabía y que no le molestaba. Su Jefe siguió ignorándolo y menos preciándolo, siguió dando ejemplos de su poca virilidad. Bebió café, pero le sabia a sal, todo le sabia a sal, o eso quería creer él, porque su madre cada vez que le condimentaba la comida no le ponía sal, le ponía mierda, la vida le sabia a mierda. Esa noche hubiera terminado como todas las noches, si por la tarde no hubiera estrellado su auto.
Sigmund Freud, padre del Psicoanálisis (Cliché, ¿dónde queda Jung?), no creía en las coincidencias y los accidentes, todo era buscado como auto castigo por parte de la persona, no era la primera vez que estrellaba su auto. El mecánico le explico que su seguro (al cual compro con mucho miedo) le cubriría el accidente y estaría encantado de arreglarle el auto, mientras tanto tendría que usar un pequeño Clio Racing. El se enojo, su antiguo, de gama media, pero costoso Mercedes definitivamente era un mejor automóvil que un Renault, todos en Colombia tienen un Renault, todos los mecánicos conocen mejor a los Renault, el ya se sentía muy común, manejar un Renault era tal vez el mejor insulto del destino que había tenido.
Sintió el mediocre pero potente motor, en auto tan pequeño, parecía hacer algo de trabajo. No pensó, no volvió a pensar, y quiso morir, el sonido lo deprimía, busco una forma difícil, complicada y estúpida para morir, tal y como a él le gustaba. Queria una carrera, Need for Speed, The Fast And The Furious… El Carro. Sí moría en un accidente, seria recordado como una estrella negra, eso era mejor que una tumba descuidada por su mujer. Había Decido ir a la Circunvalar, había escuchado que ahí se hacían piques, porque donde no hay semáforos, no hay policías, el transito y los peatones no importaban, el abuelo cruzando la calle vale cincuenta puntos, el niño jugando con la pelota vale cien puntos, el perro vale diez y el ciclista vale setenta.
Su Joven jefe estaba ahí, el siempre había sido el más inteligente, mas cool, más sexy, más rico, más influyente, tales cualidades (y ser el hijo del presidente) lo volvieron candidato inmediato a Jefe. Y ahí estaba, con su modificado, carcasa de Ford, pero quien sabe que carajos tenia adentro, rodeados de mujeres y sostenes (pero él la verdad hubiera preferido estar con aquel negro que miraba desde adentro del Diván), enseguida, lo reto, si moría, la culpa seria de él.
Lo que sigue fue inexplicable, la marca de salida la dio (según el) un cocodrilo disparando una ametralladora. Su Jefe estaba atrás, maldiciendo (o eso parece) odiándose, el adelante reía, poseído, maligno, horrible, pero feliz, delirantemente feliz, envuelto en maldad, le importaba muy poco la policía golpeando a los demás en la meta, o el haber golpeado el auto de un traqueto, el estaba ganando, no lo creía, ya no quería morir, quería hacerlo comer la misma escoria que el comía, y después claro, morir.
Paso la meta, mato a unos cuantos, siguió corriendo como bellaco, su Jefe, todavía sin asimilar la derrota, se le acerco mucho, el se sintió perseguido, presionado, le freno de golpe, derrapo y volvió a acelerar, el Jefe saco un Revolver, le disparo, el auto había perdido el control, se estrelló, cayó al fondo del rio contador (¿si se llama así?) que no era tan profundo. No hubo explosiones, mas si muchos golpes, Sangro, sangro y se reía como loca. Se disponía a morir, le alegro tanto morir, se resigno, cerró los ojos con una sonrisa, y se vio ir.
Despertó en la sala de un hospital, al principio le dio dolor no morir, pero luego le alegro haber ganado. Todo había salido bien, como su Jefe también estaba involucrado en los crímenes, a ninguno de los dos los juzgaron. Su jefe se había acercado con sonrisas, flores y muchos aumentos, le dijo que esperaba que se recuperara y que dejaran todo en el pasado.
El, Feliz como nunca antes lo había sido, le escupió en la boca con egocéntrica maldad mientras decía: “¡Te Gané Maricón!”
________________________
*Referencia a Jeux garçons, “Mejor que el futbol, que el sexo que los trances del Dalai Lama, que el Crack, mejor que la vida misma.”
Nunca antes había visto los faros pasar tan rápido, era como una pequeña galaxia, constelaciones fugases, lastimosamente, no se podía dar el lujo de quedárselas viendo, había tan poco tiempo y tanto que hacer, un error y terminaba muerto debajo del puente. No se podía ver el velocímetro, no se podía amarrar el cinturón, no definía la situación, una prohibición total, pero en un evento tan ilegal, tales restricciones valían poco, al borde de la destrucción, jamás se había sentido tan libre.
Era inesperado, en verdad estaba ganando, tomaba cada curva como un profesional, las sorpresas nunca le habían gustado, pero tampoco le gustaba manejar, recordaba el estrés de los trancones, los policías y la carrera contra el tiempo, que al final siempre gana, pero si esa mañana no hubiera querido cambiar, tal vez la circunvalar seguiría siendo una cisterna de emergencia en vez del climax de su vida, correr se había vuelto la mejor decisión que había tomado*.
Esa mañana empezó como todas las demás, el se sentía horriblemente feo, tonto, solo y absurdo, ella seguía con el pero se acostaba con el vecino, su amigo, su jefe, su padre y su perro, el seguía pretendiendo que no lo sabía y que no le molestaba. Su Jefe siguió ignorándolo y menos preciándolo, siguió dando ejemplos de su poca virilidad. Bebió café, pero le sabia a sal, todo le sabia a sal, o eso quería creer él, porque su madre cada vez que le condimentaba la comida no le ponía sal, le ponía mierda, la vida le sabia a mierda. Esa noche hubiera terminado como todas las noches, si por la tarde no hubiera estrellado su auto.
Sigmund Freud, padre del Psicoanálisis (Cliché, ¿dónde queda Jung?), no creía en las coincidencias y los accidentes, todo era buscado como auto castigo por parte de la persona, no era la primera vez que estrellaba su auto. El mecánico le explico que su seguro (al cual compro con mucho miedo) le cubriría el accidente y estaría encantado de arreglarle el auto, mientras tanto tendría que usar un pequeño Clio Racing. El se enojo, su antiguo, de gama media, pero costoso Mercedes definitivamente era un mejor automóvil que un Renault, todos en Colombia tienen un Renault, todos los mecánicos conocen mejor a los Renault, el ya se sentía muy común, manejar un Renault era tal vez el mejor insulto del destino que había tenido.
Sintió el mediocre pero potente motor, en auto tan pequeño, parecía hacer algo de trabajo. No pensó, no volvió a pensar, y quiso morir, el sonido lo deprimía, busco una forma difícil, complicada y estúpida para morir, tal y como a él le gustaba. Queria una carrera, Need for Speed, The Fast And The Furious… El Carro. Sí moría en un accidente, seria recordado como una estrella negra, eso era mejor que una tumba descuidada por su mujer. Había Decido ir a la Circunvalar, había escuchado que ahí se hacían piques, porque donde no hay semáforos, no hay policías, el transito y los peatones no importaban, el abuelo cruzando la calle vale cincuenta puntos, el niño jugando con la pelota vale cien puntos, el perro vale diez y el ciclista vale setenta.
Su Joven jefe estaba ahí, el siempre había sido el más inteligente, mas cool, más sexy, más rico, más influyente, tales cualidades (y ser el hijo del presidente) lo volvieron candidato inmediato a Jefe. Y ahí estaba, con su modificado, carcasa de Ford, pero quien sabe que carajos tenia adentro, rodeados de mujeres y sostenes (pero él la verdad hubiera preferido estar con aquel negro que miraba desde adentro del Diván), enseguida, lo reto, si moría, la culpa seria de él.
Lo que sigue fue inexplicable, la marca de salida la dio (según el) un cocodrilo disparando una ametralladora. Su Jefe estaba atrás, maldiciendo (o eso parece) odiándose, el adelante reía, poseído, maligno, horrible, pero feliz, delirantemente feliz, envuelto en maldad, le importaba muy poco la policía golpeando a los demás en la meta, o el haber golpeado el auto de un traqueto, el estaba ganando, no lo creía, ya no quería morir, quería hacerlo comer la misma escoria que el comía, y después claro, morir.
Paso la meta, mato a unos cuantos, siguió corriendo como bellaco, su Jefe, todavía sin asimilar la derrota, se le acerco mucho, el se sintió perseguido, presionado, le freno de golpe, derrapo y volvió a acelerar, el Jefe saco un Revolver, le disparo, el auto había perdido el control, se estrelló, cayó al fondo del rio contador (¿si se llama así?) que no era tan profundo. No hubo explosiones, mas si muchos golpes, Sangro, sangro y se reía como loca. Se disponía a morir, le alegro tanto morir, se resigno, cerró los ojos con una sonrisa, y se vio ir.
Despertó en la sala de un hospital, al principio le dio dolor no morir, pero luego le alegro haber ganado. Todo había salido bien, como su Jefe también estaba involucrado en los crímenes, a ninguno de los dos los juzgaron. Su jefe se había acercado con sonrisas, flores y muchos aumentos, le dijo que esperaba que se recuperara y que dejaran todo en el pasado.
El, Feliz como nunca antes lo había sido, le escupió en la boca con egocéntrica maldad mientras decía: “¡Te Gané Maricón!”
________________________
*Referencia a Jeux garçons, “Mejor que el futbol, que el sexo que los trances del Dalai Lama, que el Crack, mejor que la vida misma.”
martes, 2 de junio de 2009
Podomancia
“Se llamaba inmaculada aquella puta, que curaba el sarampión de los reclutas”-Mas guapa que cualquiera.
¿Dónde habrán quedado los gatos? Se van con la bruja de la esquina a que les lea las manos, no se creen lo del futuro, lo del presente parece ser muy obvio, cosa de pura observación, y el pasado, pues bueno, ya ni se acuerdan como era. Van con la bruja para que le digan cosas lindas.
En busca de inspiración salí hacia mi bruja, viernes ya casi por la noche, fue una semana satisfactoria en muchos aspectos vamos a ver que nos traerán estos días que quedan.
Una pareja, tal vez dos, tal vez un trió, total fuimos cinco, pero en el Chorro había una multitud. Es mejor que Isaías no sepa, pero ahí estábamos en el Gato, viendo el techo. ¿A dónde va el techo?, me parece que se a donde termina, pero el techo va a la pared. Yo creo que el techo no me quiere, no me mira, ni me vigila, me dicen que tal vez no me dejo ver. La relación de George y Sara es mejor que la relación mía con el techo, entre el techo y la pared, una relación sexual, definitivamente una mejor relación que cualquiera de nosotros, en arista, una medusa (cuidado); En la pared, Dalí, que conoció a Galatea cuando ella tenía cero y el veinte, nonono, no era así, esos eran otros, Dalí era diez años menor que Galatea; entre la pared y el suelo, Laura, y una relación sexual, arriba de la relación, el observador (voyerista) Andrés, al lado de Andrés, una flor, sobre la flor, Sara, sobre Sara, dos docenas de almohadas, sobre las almohadas hace ya malignamente George, delante de su sonrisa, yo, arriba de mi, el techo, bajo el techo, una mesa en llamas y una comida acabada. La pareja de al lado nos mira pelear, la próxima vez deberíamos fingir que lo hacíamos, y no dejar comer a nadie.
Hay un suave olor verde por el chorro, agradable, ya no tan pecaminoso y prohibido, pero ahora se siente inmaduro. En mi casa solo se duerme, solito en un espacio para cinco. El desarrollo de las ideas es difuso y los sentimientos se manifestaran en incomprensibles sueños de elefantes y borracheras, es el momento adecuado para “filo” (y dejemos el “sofar” por otro lado), y mamando gallo poco a poco me doy cuenta que hay otras tres mujeres en mi cama quitándome el espacio y matando mi calma, tal cual como en una relación, Esperanza, Soledad y Manuela.
Soledad, la realidad que nos toca, Neocortex del lóbulo frontal, placer de pocos, hay un nuevo libro de Cortázar, la plata va para sus herederos. Una cosa racional, el saber que estando solo se puede estar mejor, que necesitar no es más que un hecho al que uno se volver apático o simplemente dejarse llevar.
Esperanza. No es más que un nombre. Fondo de la caja de Pandora, la última y más horrible tortura y calamidad del ser humano, cerebro de mamíferos, sentimientos materializados, el saber que tal vez habrá alguien ahí esperando ser esperado, que también le molestaría ver al retrasado mental de la playita, que se le hace repugnante y mal oliente, total comprensión, total calor.
Manuela, libido, solo es necesario bajar la mano y ****.
¡*@&!” MADRE!
Bueno, el sueño de verano, verano eterno, pleno verano, la lluvia de verano. A la mierda con el verano, lo mejor es encarnizarse en contra de tales mujeres. George no entiende, los demás si, el entendió lo del Salmon, parce un tipo inteligente. El consejo fue obvio, lo mejor es que no hay que necesitar, ni desear, ni añorar, y ante todo ser soltero, debía terminar con estas tres, sacarlas de la casa, por mas cariñosas que fueran. Total ataraxia.
En Todos lados fue así, el verano no se define más que como la añoranza de recuerdos mojados, victorias de otras. Hay que enfriarse, valla al baño y orine.
Te lo habrás tomado a bien, eso espero, ser rechazado no es el fin del mundo, vendrán más, ya han llegado y nos hemos apartados, el resultado por novedoso que sea no deja de ser actual, comentario y predecible. Lamento informarte que ellos tres no lo hicieron, al menos una.
Soledad lo tomo muy bien, hizo caso omiso, no nos vamos a extrañar. Con Esperanza lloré, pero no peleamos, las cosas se quedan. Manuela en cambio, era consciente de su vital importancia en la relación, y se lo tomo muy a mal, me grito, me dijo sádico aprovechado, hablo todo lo que había callado, salió enejada y luego me echo, con un zapato en la cara.
Pero me sentía mejor, había sido la mejor decisión, sin arrepentimientos, salí a caminar, me asaltaron pero no me robaron. Me golpeé, pero no me caí, Alles klar, Alles gut, sanz l’amour.
Salimos a bailar, salimos a comer, salimos a beber, odisea de la vida, cuando de repente la veo, a Manuela, con su pistola, bien armada, me dispara, y me castiga.
Tenía la femoral enroscada y una muela anquilosada, ampútenme, pero sálveme la vida. Vivir sin pierna (y sin muela) no era tan malo como lo imaginaba, la resignación hablo con sabiduría: es solo una pierna. Tenía una cocedura en mi Iliaca común, pero que carajos estaba de lo mas feliz, la loca se había ido, y sabia que así me iban a dejar de llamar, de ilusionar, no mas esperanza, no mas soledad, Gracias a que atrape a Manuela, y solo me costó una pierna (y una muela).
La felicidad dura poco, cuando vi a un repugnante ser disfrutando del amor de otro, pensé que eso que añoraba no pasaría, siempre habrá alguien lo suficientemente loco y desesperado, enfermos capaces de amar a lo que sea, así sea a un feliz amputado.
Tal vez la culpa había sido de las mujeres cuando ellas llegan a la misma respectiva conclusión, se vuelven lesbianas, aburridas de los hombres. Considere que el homosexualismo no era mi solución por que encuentro a la mayoría de los hombres muy feos, tal vez me dedique a los perros, pero sin pierna no se puede, el pansexualismo deja siempre esos inconvenientes.
No me podía casar con una idea, todavía servía un poquito vivir como para querer morir.
Total, decidí seguir intentándolo, a ver qué pasa, al fin de cuentas, si todo nos sale mal, todavía puedo llamar a las demás. Voy a ir a buscar a los gatos, pero siempre me gustaron menos mis pies que mis manos, voy a que digan cosas lindas de mis pies con la Bruja de la 17. Abrieron las termas ayer.
¿Dónde habrán quedado los gatos? Se van con la bruja de la esquina a que les lea las manos, no se creen lo del futuro, lo del presente parece ser muy obvio, cosa de pura observación, y el pasado, pues bueno, ya ni se acuerdan como era. Van con la bruja para que le digan cosas lindas.
En busca de inspiración salí hacia mi bruja, viernes ya casi por la noche, fue una semana satisfactoria en muchos aspectos vamos a ver que nos traerán estos días que quedan.
Una pareja, tal vez dos, tal vez un trió, total fuimos cinco, pero en el Chorro había una multitud. Es mejor que Isaías no sepa, pero ahí estábamos en el Gato, viendo el techo. ¿A dónde va el techo?, me parece que se a donde termina, pero el techo va a la pared. Yo creo que el techo no me quiere, no me mira, ni me vigila, me dicen que tal vez no me dejo ver. La relación de George y Sara es mejor que la relación mía con el techo, entre el techo y la pared, una relación sexual, definitivamente una mejor relación que cualquiera de nosotros, en arista, una medusa (cuidado); En la pared, Dalí, que conoció a Galatea cuando ella tenía cero y el veinte, nonono, no era así, esos eran otros, Dalí era diez años menor que Galatea; entre la pared y el suelo, Laura, y una relación sexual, arriba de la relación, el observador (voyerista) Andrés, al lado de Andrés, una flor, sobre la flor, Sara, sobre Sara, dos docenas de almohadas, sobre las almohadas hace ya malignamente George, delante de su sonrisa, yo, arriba de mi, el techo, bajo el techo, una mesa en llamas y una comida acabada. La pareja de al lado nos mira pelear, la próxima vez deberíamos fingir que lo hacíamos, y no dejar comer a nadie.
Hay un suave olor verde por el chorro, agradable, ya no tan pecaminoso y prohibido, pero ahora se siente inmaduro. En mi casa solo se duerme, solito en un espacio para cinco. El desarrollo de las ideas es difuso y los sentimientos se manifestaran en incomprensibles sueños de elefantes y borracheras, es el momento adecuado para “filo” (y dejemos el “sofar” por otro lado), y mamando gallo poco a poco me doy cuenta que hay otras tres mujeres en mi cama quitándome el espacio y matando mi calma, tal cual como en una relación, Esperanza, Soledad y Manuela.
Soledad, la realidad que nos toca, Neocortex del lóbulo frontal, placer de pocos, hay un nuevo libro de Cortázar, la plata va para sus herederos. Una cosa racional, el saber que estando solo se puede estar mejor, que necesitar no es más que un hecho al que uno se volver apático o simplemente dejarse llevar.
Esperanza. No es más que un nombre. Fondo de la caja de Pandora, la última y más horrible tortura y calamidad del ser humano, cerebro de mamíferos, sentimientos materializados, el saber que tal vez habrá alguien ahí esperando ser esperado, que también le molestaría ver al retrasado mental de la playita, que se le hace repugnante y mal oliente, total comprensión, total calor.
Manuela, libido, solo es necesario bajar la mano y ****.
¡*@&!” MADRE!
Bueno, el sueño de verano, verano eterno, pleno verano, la lluvia de verano. A la mierda con el verano, lo mejor es encarnizarse en contra de tales mujeres. George no entiende, los demás si, el entendió lo del Salmon, parce un tipo inteligente. El consejo fue obvio, lo mejor es que no hay que necesitar, ni desear, ni añorar, y ante todo ser soltero, debía terminar con estas tres, sacarlas de la casa, por mas cariñosas que fueran. Total ataraxia.
En Todos lados fue así, el verano no se define más que como la añoranza de recuerdos mojados, victorias de otras. Hay que enfriarse, valla al baño y orine.
Te lo habrás tomado a bien, eso espero, ser rechazado no es el fin del mundo, vendrán más, ya han llegado y nos hemos apartados, el resultado por novedoso que sea no deja de ser actual, comentario y predecible. Lamento informarte que ellos tres no lo hicieron, al menos una.
Soledad lo tomo muy bien, hizo caso omiso, no nos vamos a extrañar. Con Esperanza lloré, pero no peleamos, las cosas se quedan. Manuela en cambio, era consciente de su vital importancia en la relación, y se lo tomo muy a mal, me grito, me dijo sádico aprovechado, hablo todo lo que había callado, salió enejada y luego me echo, con un zapato en la cara.
Pero me sentía mejor, había sido la mejor decisión, sin arrepentimientos, salí a caminar, me asaltaron pero no me robaron. Me golpeé, pero no me caí, Alles klar, Alles gut, sanz l’amour.
Salimos a bailar, salimos a comer, salimos a beber, odisea de la vida, cuando de repente la veo, a Manuela, con su pistola, bien armada, me dispara, y me castiga.
Tenía la femoral enroscada y una muela anquilosada, ampútenme, pero sálveme la vida. Vivir sin pierna (y sin muela) no era tan malo como lo imaginaba, la resignación hablo con sabiduría: es solo una pierna. Tenía una cocedura en mi Iliaca común, pero que carajos estaba de lo mas feliz, la loca se había ido, y sabia que así me iban a dejar de llamar, de ilusionar, no mas esperanza, no mas soledad, Gracias a que atrape a Manuela, y solo me costó una pierna (y una muela).
La felicidad dura poco, cuando vi a un repugnante ser disfrutando del amor de otro, pensé que eso que añoraba no pasaría, siempre habrá alguien lo suficientemente loco y desesperado, enfermos capaces de amar a lo que sea, así sea a un feliz amputado.
Tal vez la culpa había sido de las mujeres cuando ellas llegan a la misma respectiva conclusión, se vuelven lesbianas, aburridas de los hombres. Considere que el homosexualismo no era mi solución por que encuentro a la mayoría de los hombres muy feos, tal vez me dedique a los perros, pero sin pierna no se puede, el pansexualismo deja siempre esos inconvenientes.
No me podía casar con una idea, todavía servía un poquito vivir como para querer morir.
Total, decidí seguir intentándolo, a ver qué pasa, al fin de cuentas, si todo nos sale mal, todavía puedo llamar a las demás. Voy a ir a buscar a los gatos, pero siempre me gustaron menos mis pies que mis manos, voy a que digan cosas lindas de mis pies con la Bruja de la 17. Abrieron las termas ayer.
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